La Princess'

Dans mes bras !

2012-02-20T08:53:00.001-08:00

Je viens de " rencontrer " tout un tas d'amies. Depuis 1973, en Inde, le mouvement Chipko enlace les arbres. Au tout début, un groupe de villageoises résistent de façon non-violente à la déforestation de leur région en prenant les arbres dans leurs bras pour s'opposer à l'abattage. Leur action porte ses fruits et entraîne peu à peu l'adoption de moratoires pour protéger les arbres, et s'étend à toute l'Inde, et au monde entier.
La communauté Bishnoï au Rajasthan apparaît comme précurseur. Défendant leurs arbres au prix de leurs vies, et s'opposant en 1720, aux soldats du Maharadjah du Jodhpur, les Bishnoïs et surtout les Bischnoïes obtiennent finalement un décret définitif qui sauve les arbres. Dotés d'une spiritualité élevée, strictement végétariens, ils suivent rigoureusement une série de préceptes visant à protéger toute forme de vie, seule attitude dont la dignité et la noblesse distinguent un véritable être humain.

Moi, la forme de Dieu, je suis présente en toute chose, laide ou superbe, visible ou invisible, et j'erre en ce monde, de la plus petite des particules à l'intégralité de l'Univers. Je suis présente dans le coeur de chaque créature et même dans les choses impossibles.

Ce n'est pas la première fois que je raconte des histoires d'arbres sur le famous blog. Je constate avec consternation qu'ils sont ici, là où je vis, tous les jours davantage sacrifiés, et disparaissent du paysage. Les maladies et les parasites de plus en plus agressifs ne sont pas les seules causes de leur disparition. La promotion immobilière galopante gagne du terrain, défriche les pentes des colline, et offre cyniquement le sinistre spectacle de lotissements nus, chichement ponctués d'arbrisseaux neurasthéniques incapables de dispenser la moindre petite ombre apaisante, hérissés de lampadaires faméliques plantés comme des clous méchants.
Les piscines prétentieuses ont raison des pins parasols que l'on coupe, stigmatisés à cause de leurs aiguilles incontrôlables qui souillent l'eau immobile, les platanes ont le mauvais goût de perdre leurs grandes feuilles généreuses à l'automne, qui jonchent le sol et engorgent les caniveaux, leurs racines puissantes soulèvent le bitume des chaussées. Et pour aggraver leur cas, leurs jolis fruits, boules serrées de graines velues, sont responsables d'éternuements chez les personnes sensibles. Leur ombre n'est plus une bénédiction, la climatisation apporte toute la fraîcheur nécessaire, et les parasols n'ont pas besoin d'être taillés.
Partout, les parkings s'étalent comme une maladie de la peau, dessinent de grandes plaques glabres, où les voitures garées carbonisent comme des steaks sur des plaques chauffantes. Inutiles, les arbres deviennent encombrants, salissants, menaçants. La mode est aux hybrides, des créations mesquines issues de manipulations complexes, maîtrisées, disciplinées, qui ne perdent jamais leurs feuilles clairsemées, pas assez denses pour abriter les oiseaux, leurs branches anorexiques ne chantent plus avec le vent, qui les ignore et passe sans s'arrêter, et leurs troncs calibrés, soutenus par des haubans pour résister au mistral, ont la mine anémiée de créatures improbables, incapables de tenir debout.

Mais je refuse de rester enlisée dans de sombres récriminations. Alors voilà un joli projet, si touchant, assorti à mon état d'âme, certes, mais chargé de la tendresse et de la poésie nécessaires pour m'élever au-dessus du marasme.
Steven Burke dessine sur les troncs d'arbres coupés, allongés sur le sol, exactement sur la surface de coupe ronde qui dévoile le coeur de l'arbre, blessure vive odorante, un petit visage triste et pâle aux yeux clos. Je fonds.

Plouf plouf !

2012-02-13T07:11:00.000-08:00

Lorsque j'étais môme, j'adorais plouffer, parce que ce rituel enfantin résolvait la plupart du temps le problème épineux du choix, de manière ludique et incontestable. Faire la plouffe, c'était scander une comptine en marquant nettement les syllabes sur chaque joueur. La fin de la plouffe tombait comme un couperet, et désignait le dernier participant, celui qui était " dedans ", le malheureux qui s'y collait, et le jeu pouvait commencer.
Les joueurs se réunissaient en rond, et le plouffeur, ou la plouffeuse, tapaient 2 ploufs de la main au centre du cercle pour donner le départ. La comptine se déclamait sur un ton chantant et péremptoire, le plouffeur pénétré de son importance ( seuls les leaders pouvaient plouffer et affirmaient leur pouvoir sur la troupe avec une introduction qui ne laissait planer aucun doute sur leur position dominante : c'est moi qui plouffe ! ).

Plouf plouf !

U-neu-gre-nou-yeu

Au-bord-d'un-rui-sseau

Bai-sseu-sa-cu-lo-tteu

Fait pi-pi-dans-l'eau

1-2-3-va-t-en !

En principe, personne ne pouvait discuter le résultat d'une plouffe menée par un leader, l'injonction finale était on ne peut plus claire, mais si la contestation, très rare, s'élevait malgré tout, une seconde plouffe venait à bout de la rébellion. Le plouffeur en chef s'arrangeait, mine de rien, pour commencer le nouveau décompte sur la même personne que la première fois, entraînant automatiquement la désignation de la même victime, obligée de se résigner, face à l'acharnement du sort et l'autorité du plouffeur. Un stratagème grosse ficelle, de la triche abracadabra j't'embrouille, pour mettre " dedans " le souffre-douleur de la bande, qui n'était pas dupe, le pauvre, mais qui se conformait à son rôle d'éternel persécuté.

Plouf plouf !

Qui-a-pêté

Ca-sent-la-chi-co-rée ?

Bou-leu-deu-cheu-wing-gum

C'est-toi-qui-t'y-coll' !

Traité de péteur, fleurant bon la noisette, certes, mais le parfum agréable n'était pas une circonstance atténuante, et de suiveur visqueux à la ténacité importune, le malheureux était condamné dans l'approbation générale. Il avait perdu, et se retrouvait tout seul, la bande ayant pris la poudre d'escampette pour se cacher, narquoise, se délectant de son désarroi.
Un dauphin, ou une dauphine, ne pouvait se retrouver en position de victime, situation qui aurait perturbé dangereusement l'équilibre du groupe. Une astuce permettait de contrer souverainement le coup du sort et d'annuler le résultat. La plouffe repartait, la décision du leader ayant force de loi.

Mais-la-rei-neu

Ne-le-veut-pas

Alors-ce-se-ra-toi

Qui-se-ras-le-chat !

Tant que la personne désignée n'était pas la victime agréée par sa Majesté et sa cour, la plouffe se perpétuait jusqu'à donner entière satisfaction.

Mais-le-roi-non-plus

Ne-le-veut-pas

Alors-ce-sera-toi-qui-iras !

( Bis et rebis )

Ma plouffe préférée, délicieusement absurde, était si mystérieuse que ses pouvoirs incantatoires semblaient décuplés. Le récitant de ce mantra semblait auréolé d'une puissance cosmique. Commençant par plouf, se terminant par plouf, la comptine se refermait sur elle-même, comme un cercle parfait. Et qui pouvait bien être le personnage invoqué ? Une héroïne ? Une princesse indienne ? Une experte de l'aérosol ?

Plouf plouf!

Une étiquette Marie Bombay

Tiplouf !

Et que pouvait bien faire une étiquette dans l'histoire ? Elle rejoignait au panthéon des incongruités enfantines, une vache qui pissait dans un tonneau et c'était forcément rigolo, un petit singe qui lavait son linge dans un encrier, et qui cherchait un buvard pour le sécher, 1, 2 un lapin sans queue, qui courait 3, 4 après un lapin sans pattes, et la Reine d'Angleterre, qui faisait pipi par-terre, alors que son fils Léon, toujours en caleçon, se caressait l'bidon... Les exigences de la rime déterminaient des associations loufoques, qui faisaient pouffer de rire, la main devant la bouche, en se tortillant, surtout les filles, mais les garçons aussi.
J'imagine inventer des plouffes pour venir à bout de choix cornéliens, une love plouffe, pour décider entre deux amoureux, une shopping plouffe, pour choisir une paire d'escarpins, une holidays plouffe ( la mer ou la montagne cet été ), ou encore une plouffe électorale :

Plouf plouf !

Le peu-pleu-s'en-ga-geu

Le-temps-est-à-l'ora-geu

1-2-3-dé-ga-geu !

La neige est tombée il y a deux jours, tempête silencieuse de gros flocons, et ce matin le jardin est un décor de film muet en gris et blanc. Je joue dans le film évidemment, j'avance sous la neige, les yeux charbonneux, le regard extatique, et les mains jointes pour exprimer mon ravissement, protégées par de magnifiques moufles tricotées, dont le motif jacquard est à l'écran du plus bel effet.

Coupez !

2012-02-07T07:57:00.000-08:00

Le laboratoire LTC, spécialisé dans le développement des films argentiques s'est éteint, tué par le numérique, mais surtout sacrifié à des intérêts économiques voraces aux méthodes brutales. Il serait ridicule et suicidaire de refuser les mutations, de s'accrocher à un monde voué à disparaître. Là dessus, tout le monde s'accorde. Mais si le profit n'était pas devenu la seule valeur, il pourrait exister des solutions intelligentes, qui accompagneraient la volonté d'anticiper le changement et la nécessité d'évoluer. Valoriser le talent et l'expérience, respecter la personne humaine, assumer ses responsabilités, permettraient sans doute d'autres choix que le sacrifice des 115 salariés, dont le savoir-faire et le dévouement, depuis 30 ans pour certains d'entre eux, avaient construit l'expertise et la réputation de LTC. Une fin indigne, comme toutes celles auxquelles la crise voudrait que nous nous résignions. Il demeure une aventure humaine qui domine la tragédie, et le combat mené par les membres de l'équipe de LTC leur confère une noblesse et une force qui, je le souhaite, les soutiendront toujours, comme un trésor imprenable.
LTC se rattache à une partie de ma vie, et même si je ne suis pas si vieille, tout à coup je me sens une antiquité, pathétique et si mélancolique. Je me souviens des soirs, après la journée de tournage... l'équipe avait rendez-vous à Saint-Cloud, pour visionner les rushes. J'étais inquiète et impatiente à la fois, consciente de participer à un moment magique, intime, une communion particulière faite de tension et de concentration. Les yeux rivés sur l'écran, chacun scrutait l'image, attentif, recueilli, hanté par le poids de sa responsabilité. J'étais une humble assistante du chef décorateur, mais en même temps pleinement engagée, donnant le meilleur de moi-même. La lumière dans la petite salle de projection se rallumait et révélait parfois ma déception sur la qualité de mon travail, mais aussi la satisfaction, l'enthousiasme, toute une palette d'émotions intenses. Après la projection, nous allions boire un verre, toujours, pour couronner cette journée, soulager cette tension délicieuse, sceller le pacte indicible et mystérieux qui unit la tribu d'un film le temps d'un tournage.
LTC, 14 boulevard Sénard... Je me souviens des bâtiments, une partie plus ancienne en briques émergeait au-dessus d'appendices de béton et de tôle, rajoutés sans vergogne au gré des nécessités, et les 3 grandes lettres rouges un peu écaillées. L'ensemble était plutôt ingrat, avec un charme fou. Je me souviens de l'odeur caractéristique des bains de révélateur, cette odeur acide qui me rappelait immédiatement mon père parce qu'elle imprégnait la laine de ses pull-over. Ainsi j'étais un peu chez moi, chez LTC, dans un monde étrangement familier mais qui m'impressionnait cependant. L'excellence, l'amour du métier ont toujours suscité mon admiration. Je me souviens du bruit des machines qui vibraient, le coeur de la vénérable maison palpitait, les bobines possédées tournaient à toute allure, montées à la verticale sur leur axe, le ruban du film tendu avançait, et revenait en boucle pour s'enrouler de nouveau. J'imaginais toujours avec un frisson horrifié le scénario catastrophe d'une bobine folle, s'échappant comme une toupie à travers la pièce, la fuite éperdue des techniciens sous la table pour éviter le projectile assassin, le film se déroulant en sifflant comme un crotale menaçant et se déchirant dans un hurlement sinistre. La bobine terminait sa course au pied d'une chaise et s'immobilisait enfin, les boucles du film piteusement emmêlées. Mais heureusement, les maîtres des machines veillaient, les grands docteurs de la surface sensible, en blouse blanche, opéraient, mesurant l'équilibre fragile des couleurs, et les mains sûres gantées de blanc des monteuses expertes voletaient comme des colombes.

Je me souviens des étagères portant le poids des bobines dans leurs boîtes rondes métalliques, les affiches de films sur les murs, comme autant de fleurons, le vieux linoléum et le carrelage usé. Une ruche, où s'affairaient nuit et jour développeurs, tireurs, étalonneurs, chimistes, monteurs, vérificateurs, magasiniers, livreurs, et j'en oublie sans doute. Un temple sacré, entièrement dédié à la passion des images, où des artistes magiciens se dévouaient corps et âmes à sublimer une teinte, une ombre, une transparence, à exalter un reflet, enchanter une atmosphère, soufflant délicatement le chaud et le froid pour obtenir une matière sensuelle éblouissante.
Leur talent m'a permis de retrouver maintes fois sur l'écran ce ravissement que j'éprouvais sur le plateau, à voir la lumière naître, se préciser, se densifier. Parfois, je ressentais la folle envie d'être sous les projecteurs, enveloppée, caressée, et je comprenais le plaisir d'une comédienne offrant son visage à une lumière amoureuse.
J'ai appris que les quelques 20.000 bobines archivées chez LTC, patrimoine du film français et européen, seraient sauvées. Un peu de baume au coeur, qui reste gros.
Que va-t-il advenir chez Eclair, l'autre grand laboratoire du film à Epinay sur Seine, alors qu'un plan social de licenciement a déjà commencé ? Sont-ils promis à la même fin douloureuse que ceux de LTC, la reconversion des salariés et leur formation négligées à l'heure d'une mutation irréversible et depuis un certain temps déjà totalement prévisible ?
Non, je ne suis pas si vieille si je considère mon âge biologique, et pourtant, j'ai vécu la mort des studios de Billancourt, quai du Point du Jour, le nom seul me faisait rêver, la fin d'une époque avec la démolition de la SFP, aux Buttes Chaumont, dans le XIXe arrondissement de Paris. Je participais alors au tout dernier tournage sur le site, d'une série pour la télévision, tous les plateaux étaient murés, sauf celui sur lequel je travaillais, dernier bastion encore éclairé avant le naufrage. Je garde un souvenir poignant des couloirs déserts envahis de papiers répandus, des boîtes de films jetées en vrac dans la cour, leurs contenus défaits, échevelés sur le ciment dur et froid, le silence lugubre qui enveloppait la grande bâtisse condamnée et le matériel abandonné, le grand hall dévasté plongé dans l'obscurité. Avant de partir, je me suis promenée une dernière fois, pour dire adieu dignement. Je suis passée saluer les costumières, dernières gardiennes qui veillaient sur quelques 8000 mètres carrés de trésors, les milliers de costumes et d'accessoires, fabriqués et entretenus avec amour et fierté depuis 25 ou 30 ans, dont le devenir incertain les rongeaient de chagrin et de désespoir. Je restais là, impuissante, honorée cependant qu'elles me permettent de partager leurs larmes et leur émotion.

A double tour

2012-02-04T10:03:00.000-08:00

Un amoncellement de cartons et de valises, sur le trottoir, à l'angle du mur, attend le passage des éboueurs. Au sommet de la pile, jetées dans un panier éventré, des clés emmêlées, portant des étiquettes attachées avec des petites ficelles. Sur ces morceaux de carton, dont les 4 coins sont coupés, ou arrondis, ce sont des étiquettes soigneusement bricolées, une écriture désuète, à l'encre violette, élégante avec ses pleins et ses déliés, identifie chaque clé. Et quand le doute domine, il y a tant de clés, pour autant de serrures, sans compter les doubles, un petit texte livre des indices précieux, dans le but de favoriser les recherches et permettre de retrouver sans encombre les serrures correspondantes.
Toute une vie rangée dans des valises, et des caisses, elles-mêmes enfermées dans des malles, entreposées dans des lieux remplis de caisses. Métaphore de la mémoire, et des souvenirs enfouis. Des petites légendes dérisoires griffonnées sur d'humbles morceaux de carton, pour ne pas se perdre et jouer au Sherlock Holmes de son existence, indices pour ne pas oublier, pour conjurer le temps qui passe, un jeu de piste déroulé d'un lieu à l'autre, d'une malle à l'autre, des petits cailloux semés pour retrouver le chemin de sa vie rassemblée et enfermée à double tour pour empêcher qu'elle ne prenne la poudre d'escampette.

Clé ( n°79 )

Caisse à outils d'Aix

Où il y a les plus gros outils

Un bricoleur aussi soucieux de l'étiquette trie méticuleusement ses outils, les plus gros marteaux, les plus grosses pinces, les plus gros tournevis sont donc réunis. Une médaille de laiton ovale qui porte le numéro 79 ( je doute que ce chiffre soit aléatoire, mon esprit de déduction me suggère plutôt qu'il s'agit précisément de la 79e caisse à outils, dûment répertoriée dans une liste qui en contient au moins 78 autres ) découpé comme un pochoir, et une petite rondelle de cuir, signe de reconnaissance indéchiffrable, sont attachés ensemble. Derrière l'étiquette, des précisions supplémentaires, bien utiles pour remettre la main sur les outils ( les plus gros ) :

Cette caisse est

dans la malle

8 au bureau

Des indications précieuses, parce que la caisse des plus gros outils est au bureau, et il est absolument nécessaire de le préciser, le bureau n'étant pas, en général, l'endroit le plus évident pour ranger des outils, bureau localisé à Aix, une autre précision utile en cas d'amnésie subite, entraînant une perte de repères dramatique, dans la malle n°8... rangée sous la table, enfermée dans une grosse armoire ( mais alors j'aurais certainement trouvé une ou plusieurs clés dudit meuble avec des étiquettes ) ou bien empilée contre le mur avec les malles 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 9, 10 et au delà, que sais-je ! Le bureau est donc encombré de malles numérotées, fermées à clé, chaque clé possède un double, et dans les malles, des caisses et des valises, avec des numéros, et des serrures, et forcément des clés qui les ouvrent. Vertigineuse mise en abyme, repérage balisé des profondeurs de la mémoire, où les souvenirs, les lourds et les légers prennent tant de place, et s'empilent, et s'emboîtent, et s'animent lorsqu'on soulève les couvercles.

N°3 Les cadenas de

ces 2 petites clés

doivent être dans

la caisse à outils

de Montolivet

voir si la clé de la

caisse n°4 n'est pas celle de la caisse de la Selle

ou l'une de celles de

la chaînette cuivre

Les choses se compliquent avec une autre caisse à outils qui ne porte pas de numéro. C'est LA caisse à outils, qui ne contient pas les outils les plus gros, rangés ceux-la dans la caisse n°79, mais renferme d'autres outils et, peut-être, les cadenas des 2 petites clés. LA caisse ne se trouve pas avec l'autre, à Aix, mais à Montolivet, j'espère que c'est le quartier de Marseille dont il s'agit, parce que s'il faut aller chercher des outils près de Melun pour bricoler à Aix, ce n'est pas du tout pratique. Bon, l'essentiel c'est de localiser LA caisse à outils parce que les 2 cadenas qui pourraient être utiles un jour pour verrouiller une malle dans laquelle il y aurait une caisse ( à outils ) s'y trouvent peut-être. Une enquête s'impose, également pour vérifier si la clé de la caisse n°4 ( mais où se trouve la caisse n°4 ? Avec la caisse n°8 au bureau ? ou bien à Montolivet ? ) n'est pas plutôt celle de la caisse de la Selle ( la clé de la caisse n° 4 pourrait bien être celle d'une unique caisse entreposée ailleurs, dans une propriété nommée La Selle, sise sur la rivière La Selle, localisée à La Selle ? Je me perds en conjectures ) et si ce n'est pas le cas, alors il faut chercher du côté de la chaînette cuivre, qui possède plusieurs clés. A quoi peut bien servir une chaînette ( une petite chaîne NDLR ) en cuivre qui se ferme à clé ? Pour sécuriser un coffret à bijoux ? Une boîte de Havane ? Un album de timbres rares ?

I clé malle osier ( avec housse )
I " malle CD ( A )
2 " grde valise ( B )
Les doubles de A et B sont dans l'armoire après l'anneau
parce qu'en ayant besoin
tous les jours pour
ouvrir malle et valise

La malle CD ( A ) et la grande valise ( B ) sont essentielles : elles servent tous les jours ! Est-ce qu'elles voyagent tous les jours ? Ou plutôt est-ce qu'elles contiennent des choses absolument utiles tous les jours et tiennent lieu de coffres de rangement ? Leur propriétaire refuse l'idée de s'installer, ou bien il voyage beaucoup, ce qui revient au même, et ne défait ni malle A ni valise B, ou encore il cultive l'idée de repartir très loin, un jour, demain. A moins qu'il ne craigne sans cesse l'obligation de fuir, et si c'est le cas, encore faudrait-il connaître ce qui pourrait le contraindre à de telles extrémités. Prendre la clé des champs, un comble, ou un rêve, pour un obsédé de la serrure ! Ainsi ses bagages sont toujours prêts, et il campe dans son appartement, en attente d'un ordre de départ ( intérieur aussi bien qu'extérieur ). Mais son extrême prudence pourrait bien lui jouer des tours. Il prend soin de fermer malle A et grande valise B à clé tous les jours, il se méfie de son entourage semble-t-il, mais en même temps, il doute de lui encore davantage, et craint d'oublier, aussi signale-t-il les clés qui permettent à tout un chacun d'accéder à leur précieux contenu, ruinant ainsi toutes les précautions qu'il a prises. A moins que sa prévoyance lui dicte d'éclairer les archéologues futurs de ses souvenirs en cas d'absence prolongée ou définitive de sa part.

2 clés
du sac de voyage
resté à
Montolivet
Ah ! L'éternel voyageur a aussi un sac, qui a décidé de sa propre initiative de rester à Montolivet, sauf si son propriétaire lui-même a pris la décision de l'y laisser pour une raison obscure. Je récapitule, pour ne pas perdre le fil. Mon geôlier, maître des clés, travaille à Aix, vit parfois à Montolivet, et passe ses WE dans sa maison de la Selle. J'ignore l'endroit où il campe la plupart du temps, avec la malle CD et la grande valise, mais tous ces points de chute où il a laissé choir ses malles le contraignent à un archivage méthodique.

Clé double
Malle CD
l'autre est une des 2 clés de la malle osier
La malle CD est vraiment précieuse... des initiales ? Charles Decoing ou encore Christian Delay... Christophe Dumont ou Cristobal Desfossez... 3 clés en tout, dont 2 doubles ( dont l'un des deux est, je le rappelle, accroché à l'anneau dans l'armoire, parce qu'il est utilisé tous les jours pour ouvrir et refermer la malle ) et le double de la clé de la malle en osier, protégée d'une housse. Tout est limpide, non ?

Clé petite malle
noire
N° 31
à Montolivet
Lingerie qui était dans
la commode et dans l'armoire
de Jeanne Lampes électriques tulipes sous le 1er compt.

La lingerie de Jeanne est rangée maintenant dans la petite malle noire. Est-ce que Jeanne est morte, et son mari, fétichiste en deuil, a vidé commode et armoire et voulu conserver amoureusement ses petites culottes en dentelle... en même temps, il a remisé dans la petite malle, avec la lingerie fine, les tulipes des lampes. Après les caisses à outils, cette petite malle noire, avec de la lingerie et des tulipes, c'est tellement tendre, et féminin, et gracieux. Est-ce que Jeanne les avait choisies, ces tulipes, attentive à la décoration de sa maison, et le lien qui les unit justifie qu'elles se retrouvent intimement mêlées à sa lingerie ? Ou bien la lingerie onctueuse constitue une protection approprié, un écrin providentiel pour ces accessoires délicats ? Les tulipes de verre, avec leur bord joliment volanté, sont généralement montées sur des cols de cygne, longues tiges recourbées qui penchent la tête pour éclairer doucement. Comme Jeanne peut-être, femme fleur au cou gracile.

Clé de la mallette
des poupées n° 10 bis à la craie
dans laquelle j'ai mis
~~une couverture et~~
deux tentures rendues
par la voleuse
Une mallette des poupées, et c'est l'enfance qui s'invite furtivement. Cristobal avait rangé à l'intérieur une couverture, quelle drôle d'idée, je suppose que les poupées n'y étaient plus, la couverture pas davantage d'ailleurs, mais le larcin plié de la mystérieuse voleuse qui n'a pas de nom s'y trouve bien, l'infâme bonne femme ( je comprends mieux pourquoi Cristobal est aussi paranoïaque ), deux tentures qu'elle a été contrainte de restituer à leur propriétaire, qui ne lui a pas pardonné son geste inqualifiable, parce qu'elle est de la famille. Traîtresse ! Qui d'autre qu'une soeur, une bru, une fille, peut oser s'approprier les cossus rideaux damassés du salon de Jeanne juste après son décès, ou pire encore, pendant son agonie, les décrocher sans vergogne de la haute fenêtre laissée nue, le rapt ainsi crûment révélé ? Un scandale familial brièvement évoqué, les fameuses tentures sont en lieu sûr, en sécurité dans la mallette n°10 bis, rapidement estampillée à la craie, il faudra sécuriser cette identification avant qu'elle ne s'efface et que les tentures ne disparaissent à jamais, englouties dans une malle muette. La voleuse est interdite de séjour, reniée, et son nom a jamais honni. La fenêtre n'a plus de rideaux, tant pis, même si l'intimité n'est plus protégée, elle reste comme la preuve criante de l'affront. Il vaut mieux se passer dorénavant de tentures, si elles devaient de nouveau susciter l'envie, ou se voir revendiquées par un membre de la famille dénué de tout scrupule.

Clé double du haut
du coffre ( int du Bureau )
rue Angleterre
Il y a un coffre, caché dans le bureau ! Quelle idée de révéler cette information sur la clé qui ouvre le haut du fameux coffre ! C'est tenter le diable ! Une vraie provocation ! Cristobal a quand même pipé les dés, d'une part il n'a identifié que la clé du haut, ah ah, il a caché la clé du bas, et de plus, il faut savoir où se trouve la rue Angleterre. Un tel indice peut évidemment entraîner le voleur sur une fausse piste, à Londres, ou mieux, au fin fond du Gloucestershire !

Je ne me souviens plus à
quel cadenas appartiennent
ces deux clés

Cela devait bien finir par arriver ! La prudence extrême, digue érigée contre l'inquiétude et les voleurs, s'effrite. Mon arroseur est arrosé. Malgré tous ses efforts pour que la vie reste bien rangée, ses tentatives ne lui permettent pas de tout contrôler. Les choses et les êtres que nous nous acharnons à posséder, à protéger, finissent par nous échapper et disparaissent, à jamais engloutis. C'est peut-être ce que Cristobal a fini par accepter, se débarrassant de toutes ces clés inutiles et en même temps de son obsession.

Le temps, très doux pour la saison, est devenu sans crier gare, glacial. Les fleurs de mimosa sont toutes racornies, leur auréole de lumière duveteuse s'est éteinte. J'attendais la neige, et ce matin, elle est là. Et même si je suis désolée pour le mimosa qui a perdu de sa superbe, je raffole de l'hiver, de la vapeur légère de mon souffle dans l'air cassant comme du verre. Les connexions dans mon cerveau semblent toujours davantage stimulées et guillerettes dans la froidure. Et puis, après un hiver rigoureux, le printemps éclate comme un éclat de rire, franc et clair.

AAAhhhhh....

2012-01-22T05:34:00.000-08:00

Ecrire sur le famous blog, c'est chaque fois comme si je rentrais chez moi. Me voilà sur mes terres, mieux armée pour résister aux vents mauvais.
En Hongrie, les propriétaires de chiens qui ne seraient pas de pure race hongroise, celles des chiens des nomades magyars venus des steppes d'Asie, seront dorénavant taxés. Haro ( qui reste soft pour le moment ) sur les bâtards, corniauds, ou tout représentant d'une origine autre que celle des races élues, celles des seigneurs canins de la puszta. J'ai l'air de plaisanter, mais cette sinistre et ridicule nouvelle me glace d'effroi. Elle s'ajoute à la liste des indignes mesures prises par le gouvernement pour nommer à la tête des medias et des institutions culturelles des hommes de main, chargés de la propagande, qui veillent à la diffusion d'une culture exclusivement hongroise garante des seules valeurs nationales. Mes racines familiales plongent profondément dans la terre de ce pays, et m'attachent aux heures les plus sombres de son histoire. Les ténèbres menacent encore aujourd'hui, et mon coeur se serre.
Il n'y a pas seulement près des Carpates que le vent est froid. Depuis quelques jours, la France frissonne ! Le grand effeuillage a commencé, et la voilà délestée, très lentement, pour faire monter le plaisir, de l'un de ses trois A dont elle se drapait avec arrogance. Aux dires de bonimenteurs sans scrupules et autres arracheurs de dents, il ne s'agirait en fait que d'une infime partie seulement du sus-nommé A. Un bout d'A donc, et des inconscients, ou encore des escrocs, voudraient nous faire croire que la perte d'un éveillé n'aurait pas la moindre importance. Quoi ! Un éveillé est perdu, et ce ne sont malheureusement pas dix d'un seul coup que l'on va retrouver. Quel mépris, quelle légèreté ! La vision d'un sage notoire, capable d'éclairer la situation critique dans laquelle nous pataugeons, il me semble que nous devrions y être davantage attachés. Sinon, ce ridicule morceau insignifiant de A réquisitionné et dont la France s'affublait, que peut-il bien être ? Une paire de moufles fourrées, et nous voilà craignant les engelures, un petit capuchon peut-être, et c'est la tête nue, cheveux au vent, que nous risquons fort d'attraper un rhume de cerveau, ou encore un cache-coeur douillet, dont la cruelle absence nous expose aux affections de poitrine ? Pour le moment, nos miches sont épargnées, le strip-tease funeste est suspendu jusqu'à nouvel ordre des agences de notation, ces nouveaux maîtres du monde. Combien de temps encore, avant d'être totalement à oilpée ? AArhg...... ou plutôt AA+rhg...

Mais l'hiver est doux, le temps particulièrement clément, et la nature se fout éperdument de l'austérité ! Elle explose, elle ruisselle de lumière, elle éblouit, des grappes lourdes de capiteuses fleurs de mimosa font ployer les branches, l'air est saturé d'effluves sucrées AAAhhhhh.... L'extase est complète et mérite les trois AAA, les abeilles titubent, saoules de pollen, une vitalité insolente qui donne le tournis et fait la nique à la morosité.
Est-ce qu'il existe quelque chose de plus tendre qu'une fleur de mimosa ? Ce minuscule pompon soyeux semble bien peigné, mais il est follet, hérissé de petits duvets comme un poussin nouveau né, et cette couleur radieuse... le coeur le plus endurci ne peut manquer d'en être tout ragaillardi... Le mimosa est joie.

Les citrons de ma soeur aussi sont de la fête. Entre les feuilles vivaces et sombres, ils s'allument comme des guirlandes. Rebondis, fermes, dodus, voluptueux, le grain est serré, élastique, la petite pointe est bien dure, arrogante, la base pleine s'arrondit dans la paume qui la soupèse, et y abandonne son parfum tonique. AAAhhhhh.... mordre dedans à pleines dents, la pulpe jaillit de sa coque molletonnée, gonflée d'un jus presque suave, l'acidité est docile, je ne cligne que d'un oeil, le citron est joie.

Changement de palette, qui devient plus hivernale certes mais toujours chaleureuse, avec un amour de petite pomme rouge, laquée, picotée de tâches de rousseur, éclaboussée de coups de soleil. Autour de la tige, une étoile s'allume... Une petite pomme avec juste la taille qui convient, trois ou quatre bouchées légères, qui croquent, et se détachent avec franchise, l'empreinte de la morsure gourmande si nette, qui fait sourdre le jus des profondeurs du fruit. Et une chair dorée, acidulée, avec un goût de prairie sauvage. AAAhhhhh.... la petite pomme est joie. Pomme pomme pidou !

Les voeux de la Princess'

2012-01-02T10:03:00.000-08:00

Pour cette année qui commence tout juste, je vous souhaite un coeur valeureux, la conviction et la sagesse nécessaires pour affronter cette période de crise qui dure.

Je vous souhaite tout ce qui est bon pour renoncer à l'égoïsme et au '' chacun pour soi ", la solidarité, l'espérance, la confiance.

Je vous souhaite le goût du défi, l'allégresse dans la lutte pour réaliser vos rêves, l'audace de vaincre la résignation et la peur. Je vous souhaite de l'appétit.

Je vous souhaite tout ce que je choisis pour moi-même, tout ce à quoi j'aspire dans un monde dont je refuse de m'accommoder tel qu'il est.

Je nous souhaite l'avènement de la vie créative, le renouveau et la possibilité d'un avenir différent,

construit sur le respect des valeurs humaines. Je nous souhaite d'y croire absolument et maintenant, de l'inventer.

Je vous souhaite une radieuse année 2012 !

Joyeuses Fêtes

2011-12-26T05:54:00.000-08:00

Mon sapin cette année est réduit à sa plus simple expression, épuré, graphique, débarrassé du superflu, un sapin de temps de crise, non dénué d'humour et de poésie cependant, un sapin d'hiver qui attend le printemps, un sapin qui laisse passer les gouttes, oui, notre vieille Europe prend l'eau, nos modèles fuient de toute part, nous voilà arrosés, transis, ballotés par des vents défavorables, mais la pluie lave, ravive les couleurs, réveille, stimule les petites pousses qui dardent leur pointes vertes vers le ciel.

Une carte de voeux pour les amis qui passent par ici. Je vous souhaite des fêtes toniques, pleines d'espérance.

Lorsque nous écoutons le fracas de l'arbre qui s'abat, nous ne pouvons pas entendre la forêt qui pousse.

Ce proverbe est parfois africain, quelquefois indien, et aussi de temps en temps attribué à Hegel mais peu importe. J'adopte ce sage conseil universel de ne pas me laisser distraire par le vacarme, et de rester concentrée sur les signes qui annoncent le renouveau. Je ne veux pas mourir demain, ou après demain, désabusée, ou abasourdie, ou encore sidérée. Je veux mourir bien vivante, et non pas recroquevillée sous un parapluie qui me cache le ciel.

Le Père Noël est un artiste

2011-12-21T03:31:00.000-08:00

Entrée libre

Je me consacre enfin à la chronique d'un évènement culturel auquel je contribue en ce moment comme médiatrice, avec plusieurs jours de retard. La maîtresse acceptera mon mot d'excuse si elle sait que j'ai mis du coeur à l'ouvrage ( et oui, je l'ai jeté dans l'aventure ) et qu'un virus nomade colonise ma gorge, embrume ma voix, enserre mes tempes et carbonise ma poitrine. Personne ne m'a demandé de me consumer sur l'autel de l'Art et des artistes, mais comme d'habitude, je fais mon intéressante.

La Place des Arts à Toulon est une association dont la mission est tellement unique qu'elle mérite d'être distinguée. Elle offre en premier lieu une écoute attentive, et dans cet espace ouvert, un projet artistique peut s'énoncer, ensuite se construire dans la réalité, et au contact des autres, s'enrichir et s'affirmer. Et par les temps qui courent, ça fait du bien.

Du mieux qu'elle peut, et avec les moyens du bord associatif, elle accompagne les acteurs du secteur culturel pour mener à bien leurs projets professionnels. En leur apportant du conseil, de la formation dans des ateliers spécifiques et adaptés ( créer son site internet, choisir son statut fiscal et social, réaliser son book, développer son réseau... toutes ces étapes indispensables ), et en mettant à leur disposition une galerie boutique.

Noël approchant, l'occasion était toute trouvée pour solliciter les créateurs de la maison Place des Arts à aller à la rencontre du public, plus enclin peut-être en période de Fêtes à accueillir les suggestions de cadeaux.

Le Noël des créateurs s'éclate au coin de la rue, c'est le moyen de tricoter du lien, de fédérer les talents autour d'un évènement, de provoquer les rencontres, d'écrire un itinéraire comme une guirlande autour d'un lieu d'exposition, proposer un lèche-vitrine avec des oeuvres qui attisent les convoitises, tenter d'allumer un coin de quartier un peu ingrat, et des ombres qui dansent sur les façades des maisons murées. C'est la façon dont je vois les choses, avec humilité ( la médiation est au service des oeuvres, des artistes, du public ) et audace en même temps ( parce que j'y crois encore ).

Petite visite commentée, hop là, c'est par ici !

Les planches sont épaisses, usées comme un pont de bateau, creusées au milieu et l'herbe y pousse, et découpe un rectangle de verdure où l'on pourrait semer des fleurs... La table de Bertrand Paul subit une mutation, devient pelouse, évoque le pique-nique à la campagne, et étrangement, entretient une drôle de connivence avec l'installation ludique et poétique de Thomas Bissière, Le Déjeuner sur l'herbe. Posée sur un tapis vert et dru, une table épurée à l'extrême, et dessus, comme sur un écran, l'image projetée d'une jeune femme qui tournoie, semant autour d'elle les fleurs du tissu imprimé de sa robe d'été. Hypnotique et lancinant, comme un souvenir qui vous obsède.

Dans la vitrine, les cartes postales tendres de Lisa Dora Fardelli redonnent le goût de la correspondance, celle qui fait coucou, juste comme ça, semée de petites phrases... Il fait très beau je pense à toi bisous.

Les lampes et suspensions de Delphine Augé, choux de papier plissé froufroutant, défient la pesanteur, ou invitent au recueillement, livres ouverts dont on ébouriffe les pages et qui font le dos rond sous la lumière.

Les petits personnages de papier de Renaud Piermarioli, courent en rond, pressés, absurdes et fragiles, sans jamais se rejoindre. Hé ! Ne pars pas ! Attends moi ! Pfff... hh... hh... Pfff...

C'est drôle, et tragique en même temps, comme la condition humaine.

Où il est dit qu'il est incontournable de courir après l'inaccessible.

Et si nous poussions la porte pour entrer ?

La mort sourit de toutes ses dents cannibales, parée, tatouée, brodée, fardée, emperlousée et provocante, ravageuse et tape à l'oeil. Les crânes de papier mâché de Frédérique Montagnac hypnotisent et ricanent, roulent des orbites fleurs et des yeux paillettes, se moquent de notre fascination superstitieuse, claquent des crocs dans un show chicano, et racolent comme une attraction de fête foraine.

Un collier, dans l'univers d'Anne Daniel, peut tenir chaud, comme un petit col prévenant qui se boutonne, et oblige à porter la tête haute. Il y a des reines qui subliment les brins de laine, choisissent le bois flotté comme parure, érigent la noix de cyprès au rang de pierre précieuse, et empruntent les franges des abat-jours pour voiler joliment la naissance de leur cou.

Vincent Yohannhardt, Méphisto du container en PVC, transfigure bidon, jerricane et bouteilles, il les chauffe, les tord sous la flamme, les perce, les évide, les écrase, et la lumière à l'intérieur, c'est le feu qui couve... Maquillée de peinture métallisée, la matière triche, et éclabousse le mur de gouttes ambrées.

Les déclinaisons ludiques d'un crochet à vis, mis en scène dans tous ses états, dans des vignettes laconiques, sont si pertinentes et si drôles... hameçon du poisson, point d'interrogation, haltères du gymnaste.... Renaud Piermarioli, avec des petits dessins qui disent tout l'air de rien, explore le jeu des possibilités et des combinaisons qui font mouche.

Lisa Dora Fardelli dessine des lapins roses avec des nez comme des coeurs pailletés, des petits nuages flottant et irisés, et des fleurs sur de longues tiges. Elle dessine de très beaux portraits de femmes, sensuels, avec un trait sûr, nerveux et élégant, des encres douces en lavis qui laissent passer la lumière. Elle dessine aussi des corps nus, renversés, offerts, ouverts, sauvages et provocants, décapités, écartelés. Lisa Dora est une drôle de fille, un mélange détonnant d'enfance, sucrée et tendre, et de crudité débridée qui n'a pas froid aux yeux.

Demi mondaine

Quel mystère inquiétant s'échappe de cette oeuvre à la fois provocatrice, irrévérencieuse et solennelle. Une femme est mise en scène, comme dans un portrait de cour, elle est assise en robe de marquise. Sa tête étrangement est celle d'une poule, cocotte travestie, et son bras brandit un sceptre étrange, un instrument d'astronomie, qui mesure la course des astres et pousse comme un arbre.

Marc Bonet Durbec emprunte à la tradition du photomontage dada, et greffe éléments organiques et mécaniques pour recomposer une figure hybride et onirique, qui sonde avec un humour grinçant le rapport entre l'image et les mots et le vertige des apparences.

La maison Place des Arts accueille d'autres pensionnaires, et grâce à Patrick Palmer, photographe, qui capte les reflets de la ville, l'ancienne qui s'éteint, et un instant vacille encore, et la nouvelle qui pousse, je voudrais rendre hommage au chat. Comme il existe des rats de bibliothèque, Diamant est un chat d'exposition, immobile et délicat, un chat mélancolique et graphique qui parfois graphe, mais jamais ne gratte ni ne griffe.

Et pour compléter, histoire de ne pas mourir totalement idiot(e), petit tour des blogs amis qui relaient l'évènement, celui de Patrick Palmer, celui de La Fiancée du pirate, celui de Florence Galibert, la fée majeure de Place des Arts, le blog officiel de l'association ADAI-Place des Arts, celui de Variation.

Et pour finir, Iconophage, l'émission culturelle de Radio Active. Des liens en veux-tu, en voilà, et TRA LA LA, LA LA !

Coup de boule

2011-12-03T14:10:00.000-08:00

En 1877, Georges Anthème Lenepveu avait 20 ans et travaillait comme apprenti chez un maître verrier, à Bayeux. Il était aussi livreur, et apportait régulièrement leurs commandes aux clients, avec le soin et la délicatesse qui convenaient à une aussi fragile marchandise. Un jour, il se rendit dans un grand hôtel, luxueux, dont l'histoire n'a pas jugé bon de retenir le nom, pour déposer un service de verres et curieusement, ce détail est parvenu jusqu'à nous. Cette livraison, banale obligation liée à son activité professionnelle, allait bouleverser sa vie. Il croisa par hasard la jolie Natalia Fedorovna Korkov, jeune demoiselle en vacance, pas farouche pour deux sous, et dont le naturel et la sincérité bousculaient la conscience de classe. Elle confia sa nostalgie au jeune prolétaire, et même si sa bonne éducation lui dictait de ne pas froisser son interlocuteur en critiquant la Normandie qui l'ennuyait à mourir, elle avoua son impatience de retrouver au plus vite les neiges de sa Lituanie natale. Georges Anthème en perdit totalement la boule, et tomba éperdument amoureux. Les confidences de la jeune Natalia l'émurent profondément et il n'eut de cesse de trouver un moyen de rendre le sourire à la belle éplorée. Sa brûlante passion l'inspira, et il créa un cadeau inédit, tendre et poétique, une boule de verre qui contenait de la neige qui virevoltait si elle était gentiment secouée. Ainsi, lorsque Natalia était en proie au cafard, plutôt que de s'abîmer dans le désespoir, elle agitait la boule de son prétendant, faisait tomber la neige, et souriait. La première boule à neige était née, inventée par amour, pour sauver de la dépression une adorable exilée.
Certes, Georges Anthème faisait tomber la neige sur la cathédrale de Bayeux, sa référence touristique à lui, ( j'imagine qu'il n'avait pas beaucoup voyagé ) enfermée dans une bulle d'eau et de verre, plutôt que sur Vilnius ou la mer Baltique. Qu'importe, le charme opérait malgré tout, et une fois rentrée dans son pays avec la petite boule de son amoureux transi, la slave blondinette l'a posa sur une étagère lituanienne, comme un souvenir rapporté de la Normandie. Le pouvoir de réminiscence de l'objet perdurait toujours, même inversé.
Le patron maître verrier de Georges Anthème fut impressionné par le talent de son jeune apprenti, et décida d'utiliser sa performance technique pour présenter des créations originales à l'Exposition Universelle à Paris en 1878. Les visiteurs enchantés découvrirent alors les boules de verre refermées sur un petit sujet et des flocons follets. Mais si Georges et son boss comptaient faire fortune dans la boule, ils furent incapables de protéger leur trouvaille. Las ! Les industriels rapaces s'en emparèrent, et quelques années plus tard, à l'occasion de l'Exposition Universelle de 1889 où la tour Eiffel fut inaugurée, des milliers de boules à neige commémoratives inondèrent Paris. Le succès fut foudroyant, mais Georges Anthème ne recueillit jamais les fruits de son génie. De quoi avoir les boules jusqu'à la fin de ses jours ! Le malheureux partit même en Russie pour tenter de retrouver sa bien aimée, et revint bredouille. L'histoire ne dit pas si elle refusa de l'accompagner en Normandie, ou bien s'il ne parvint pas à la retrouver. Mais il rentra seul à Bayeux, son amour perdu, et dépossédé de ses boules dont il ne put jamais revendiquer la paternité. Quelle triste histoire ! Mais la boule à neige continua allègrement sa trajectoire vers le succès, franchit les frontières, longtemps dédiée aux sujets religieux, à la Sainte Vierge surtout, impassible sous les flocons, dispensant sans fléchir dans la tourmente son immense mansuétude.

Avec l'avènement des congés payés, la boule à neige devint souvenir de vacances, les stations balnéaires grelottaient, minuscules territoires prisonniers d'un blizzard furieux, les stations de ski devenaient à la mode, et il neigeait sur les sapins derrière la fine paroi transparente. La boule à neige conquit l'Europe, le monde, l'hiver s'abattit sur tous les coins de la planète, sur les capitales et les monuments remarquables, sans souci de la latitude et au mépris des conditions géographiques. Il n'y avait pas que les verres d'eau qui subissaient les tempêtes, dans une bulle, le temps mauvais était prisonnier, mais s'acharnait en vain sur un décor intact. Le souvenir résistait à l'ouragan et émergeait du désastre. Les tours jumelles du World Trade Center sont toujours debout, saupoudrées de neige et de paillettes, sous leur dôme délicat.
J'ai tremblé pour le petit chalet perdu dans la tempête, j'ai tremblé avec délice, parce que je décidais du sort de cet univers de poche livré à ma merci, je commandais aux éléments. Je choisissais la fureur qui se déchaînait sur les buildings et les palmiers du désert, les pyramides et le voilier sur les vagues, j'acceptais magnanime de laisser le calme revenir, et les petits flocons tourbillonnants retombaient silencieusement. Ivresse du pouvoir, je régnais sur la météo, je tenais le monde au creux de ma main, San Francisco, Bruxelles, Lisbonne, Rome et Tokyo, j'étais une géante, je déclenchais les bourrasques, et le temps m'obéissait. J'étais Dieu, j'étais partout à la fois, et ma puissance balayait l'Univers. D'autant plus impitoyable que son déchaînement ne laissait aucune trace de son passage, le monde retrouvait chaque fois son immobilité tranquille et protégée.

Catalogue des nuées

2011-11-29T10:59:00.000-08:00

Me voilà dans les nuages, icônes météorologiques et symboles du monde onirique, reliant le rationnel et le spirituel, le scientifique et le magique.
Les nuages parlent du temps qu'il fait, des orages qui se préparent et du calme espéré, ils cachent la maison du Père Noël, et abritent le Paradis. Ils inspirent les poètes, les rêveurs, ceux qui espèrent s'affranchir de la pesanteur ici bas, persuadés que l'infinie perspective les libèrera de l'étroitesse de vue. Dans leur course mouvante effilochée par le souffle du vent, ils recueillent les prières et enfouissent les secrets dans leurs joues molletonnées. Etiré, effrangé, éparpillé, pommelé, dodu et boursouflé, nacré, iridescent, mordoré, primesautier, transparent, diaphane et froufroutant, sombre et menaçant, lourd, dense et barbouillé, le nuage a ses états d'âme.

Dans le monde des nuées, la hiérarchie la plus stricte est de mise et structure l'espace floconneux. Tout en haut, au-delà des 5000 mètres d'altitude, dominent les cirrus, élégants et bouclés, ceints de cristaux de glace miroitants. Le dessus du panier céleste, même si parfois des unions sont consommées avec des occupants des couches inférieures. A l'étage du dessous, plutôt vers 3000 mètres, les cumulus, comprenez les rondouillards gonflés de gouttes d'eau, mais qui n'annoncent pas forcément la pluie, privilège réservé aux nimbus de la même famille. Enfin, le rez de chaussée, où prolifèrent les stratus, sortes de millefeuilles ouatés en couches disposés, dont la plus banale des métamorphoses au raz du bitume, se trouve être notre vulgaire brouillard. Si chacun voulait bien rester sagement à sa place à l'altitude qui lui est dévolue, l'ordre pourrait régner dans le ciel. Mais les nuages sont rebelles et s'acoquinent sans vergogne, multipliant les liaisons les plus fantaisistes, cirrocumulus, cirrostratus, stratocumulus, nimbostratus et j'en oublie, créant un joyeux foutoir dans l'azur. Pour compliquer davantage la situation, chaque famille nuageuse, selon l'altitude où elle perche et son apparence, se décline en plusieurs genres. Ainsi les castellanus surmontés de tours crénelées comme les châteaux du Moyen-Age, les spissatus, entonnoirs pissant les orages, les fibratus, filamenteux plutôt que floconneux, les vertébratus, hérissés comme des arêtes de poissons volants, les calvus, au sommet lisse et rond, les capillatus, hirsutes et chevelus, les floccus, joufflus et rebondis, les mamma qui portent sous leur ventre des guirlandes de tétines gonflées d'eau, les radiatus, qui ne chauffent pas, mais rayonnent.

J'ai pensé longtemps que les cumulus étaient inoffensifs, avec les fractus amoindris en longues traînées alanguies, les humilis, petits nuages pétaradant sans prétention dans le ciel d'été, les mediocris, qui comme leur nom ne l'indique pas, affichent un volume fort respectable, débonnaires sans aucune précipitation annoncée. Mais j'ignorais l'existence des congestus, choux-fleurs de mauvais augure, et des pyrocumulonimbus, champignons funestes jaillis d'une source intense de chaleur, et qui couronnent l'explosion de la bombe atomique. Hormis ces patibulaires, les cumulus ont l'air serein, mais il ne fait pourtant pas bon les croiser en altitude. Maniaco dépressifs, sujets à des accès de violence, ils chahutent les avions qui dévissent du firmament, et s'écrasent au sol, aspirent les planeurs égarés, enserrent les carlingues d'étreintes glacées et mortelles, les cisaillent en pluie de confettis métalliques. Gare aux parachutistes et autres parapentistes ! Le cumulus n'en fait qu'une bouchée et les happe dans ses cumuli trompeurs. Siphonnés, puis asphyxiés, congelés et enfin électrocutés, les malheureux ne survivent que rarement à une rencontre aussi cumulante. Sauf Ewa Wisnierska, championne allemande de parapente, et fille de l'air héroïque. Elle a survécu à une aspiration ascensionnelle de 9000 mètres à l'intérieur d'un cumulonimbus glouton et récupéré toutes ses facultés, pourtant dramatiquement secouées !

Au ciel, c'est là que certains croient qu'ils iront après leur mort, retrouver les nuages qu'ils n'ont pas aimés sur terre quand ils s'amoncelaient, portant leur ombre menaçante sur leur bonheur fragile. Au Paradis, le temps est couvert, la béatitude est truffée de nuages imprévisibles qui bouchonnent, fondent dans l'azur comme des sucres, et cristallisent de nouveau, sans fin. L'Eden devrait récompenser d'abord les amoureux de la true life, familiers des orages, des horizons incertains et insaisissables, des ombres qui glissent et des certitudes qui s'évanouissent, ceux qui n'ont que faire d'une félicité couleur de ciel bleu, immobile et vide.

Les chouettes chaussettes de l'archiduchesse

2011-11-14T10:08:00.000-08:00

J'ai aujourd'hui une folle envie de parler chaussettes. De vraies chaussettes, les seules qui vaillent, celles qui sont tricotées à la maison, avec tous les restes de laine rescapés de travaux d'aiguille plus ambitieux, et enroulés en petites pelotes et écheveaux qui tapissent le fond de la corbeille à ouvrage. Je trouve que le bas de laine est un sujet approprié aux temps de crise. Il suggère l'économie, mais plus que la sauvegarde d'un pécule chargé de se prémunir d'un avenir incertain, il concrétise le talent de créer quelque chose de beau avec presque rien. Les chaussettes tricotées sont généreuses : elles sont confortables, chaudes, affectueuses avec les pieds, et leur côté roots, qui pourrait manquer de raffinement dans certaines circonstances, n'est pas un handicap pour notre image, si leur usage est réservé à l'intimité du foyer. Leur aspect définitif est assujetti à la quantité de laine dans les pelotes, aussi elles sont le plus souvent dissemblables, mais toujours leur duo reste harmonieux. Singulières mais néanmoins en couple, elles remplacent avantageusement tous les chaussons et autres pantoufles, la plupart du temps totalement dépourvus de sex-appeal. Je le proclame, la chaussette de laine tirebouchonnée sur un pantalon de jogging avachi a un effet désastreux sur l'estime de soi ( la nôtre, et celle que les autres nous portent ) et l'apanage des archiduchesses revêches et souillons, mais avec un short moulant et des gambettes qui vont avec, le résultat est tout autre. La version plus chic, assortie d'un long pull-over cachemire, est une suggestion réservée aux princesses. Et puis, évoluer dans la maison en chaussettes, permet de s'adonner au plaisir de la glissade comme moyen de locomotion et de gagner un temps précieux dans la traversée du couloir, comme de s'asseoir sur les fauteuils les jambes repliées sous les fesses, ma position favorite, sans avoir besoin d'enlever ses godasses. Là aussi l'avantage est loin d'être négligeable, sans compter le frisson né de la transgression délicieuse d'un protocole guindé. Je m'élève fortement contre cette opinion qui accuse la chaussette de laine d'être urticante. Elle s'adoucit au fil des lavages, et devient moelleuse en prenant de l'âge, et les pieds délicats peuvent être protégés en glissant sur leur épiderme fragile une fine socquette de fil, ou, luxe extrême, de soie, tout risque d'allergie ainsi définitivement écarté.

Dernier point que je tiens à soulever ici, la chaussette tricotée donne envie de la repriser pour la garder plus longtemps. Le raccommodage contribue encore à accentuer la tendresse qu'elle provoque en soi, et son joyeux rafistolage évoque la compassion. Je suis intimement persuadée des vertus de la réparation des choses sur la guérison de nos propres blessures. Repriser, repeindre, restaurer un meuble par exemple, nous aident à reconquérir notre appétit de vivre en reconnaissant nos bobos intimes qui deviennent nos forces alliées. Si la bienveillance s'installe pour nous-même, elle a de fortes chances de s'étendre aux autres. Ainsi la chaussette de laine tricotée agit comme une bienfaitrice de l'Humanité.

Noël approche, et j'offre au famous blog un sapin primeur. J'ai découvert un parapluie Christmas tree du plus bel effet. Se protéger des gouttes de pluie sous un arbre de Noël en nylon vert à étages, bordés d'un ruban froncé, est une perspective qui me ravit. J'imagine quelques boules supplémentaires, de quoi me transformer en carte de voeux ambulante, allumer le temps maussade et raviver Noël dans le coeur des passants.

L'ivresse des profondeurs

2011-11-09T02:59:00.000-08:00

Une bourgade de la Côte d'Azur s'illustra dans les années 50 dans la fabrication de barbotines charmantes et lumineuses que l'on trouve encore dans les brocantes et les vide-greniers. Amphores brisées dont la béance laissait voir l'intérieur, poissons le ventre découpé, coquillages aux valves entrouvertes laissant admirer un décor marin, algues dentelées, petits poissons frétillants, anémones ébouriffées, coquillages et étoiles de mer. Les couleurs de la faïence étaient vives et pimpantes, brillantes et surlignées de filets d'or, et une petite ampoule s'allumait le soir, révélant les profondeurs d'une grotte, accrochant des reflets d'émail et de nacre. Le fond de la mer devenait bijou de fantaisie, petit trésor de pacotille dans son écrin, luisant gaiment dans le noir de la chambre, découpant des formes sous-marines au plafond et veillant le sommeil. Les barbotines de Vallauris devinrent célèbres, contrepoint populaire et accessible des créations illustres de Picasso, Chagall ou Matisse, transportant le soleil et la luxuriance de la Méditerranée, univers miniature éclatant de vitalité, dans les foyers de France. Elles pétaient la joie, un tantinet vulgaires et totalement kitsch, clinquantes, excessives, ravivant sans complexe le souvenir des vacances. Elles trônaient sur la télévision aux formes empâtées, sur le rebord en brique rouge de la cheminée, et la table de chevet en rotin, parfaitement assorties au lampadaire en fer forgé, éléments incontournables de la déco des années 50, qui s'affranchissait de la grisaille et de la sévérité. Même le fil électrique était décoratif, turquoise ou orange, et le soin du détail contaminait l'interrupteur en bakélite ( petite olive craquante avec son poussoir récalcitrant ) et la prise, parfois bicolores. Elles allumaient une part de rêve et de légèreté, témoins naïfs du développement du tourisme de masse sur la côte d'Azur, icônes, avec les cartes postales dentelées, et les coffrets à bijoux incrustés de bigorneaux ( ah ! la petite étiquette en papier doré, estampille de la mémoire ), du souvenir fabriqué en série.

Les années 50 libérèrent l'utile, il devint beau, plein d'esprit et ludique. Les potiers de Vallauris ne furent pas en reste, et surfèrent sur la vague déco déferlant sur l'objet du quotidien, pas toujours avec bonheur mais souvent avec exubérance. Les tasses se hissaient sur 3 petits pieds et décollaient des soucoupes, les plateaux à fromages se faisaient remarquer, les vases enroulaient leurs anses démesurées, les cendriers se muaient en coquillages, les raviers en feuilles vernissées, les poissons en pichets avec des nageoires, les légumes en salières... Une folle transmutation des genres et des usages, des surfaces laquées dévorées d'écume, des éclaboussures, des taches vives qui se rétractaient sur des fonds sombres incorruptibles, des entrailles écarlates, et le noir faisait chanter les couleurs qui explosaient. La notion d'utilitaire s'élargit pour stimuler la consommation, et la ménagère branchée s'offrit le luxe du superflu, le service à liqueur devint indispensable, le bougeoir incontournable et le vide poches, une pièce maîtresse de l'intérieur moderne et organisé. La vaisselle quittait la cuisine, s'échappait du placard, guinchait jazzy, musette, opéra de quatre sous, frimait et s'exhibait, déchaînée.

Mystères et boules de gomme

2011-11-08T08:56:00.000-08:00

Tout au long de mon enfance, des expressions, des phrases mystérieuses glanées au fil des conversations des adultes me plongeaient dans la perplexité la plus complète et m'entraînaient dans des rêveries sans fin. L'une d'elle était la flamme du soldat inconnu. Combien de suppositions, d'interprétations toutes plus fantaisistes les unes que les autres, que je préférais à une explication me ramenant à la réalité la plus triviale. Cette fameuse flamme m'enchantait. Elle éclairait pour moi la voie du courage, de l'audace, et de la passion qui enfiévraient ce militaire mystérieux, qualités si intenses qu'elles ne pouvaient s'éteindre et continuaient à flamboyer sous l'Arc de Triomphe. J'appris que la nation prenait soin tous les jours de son feu patriote, pour le remercier d'avoir autant brûlé pour elle. J'étais remplie d'admiration devant une mission aussi élevée : raviver la flamme pour qu'elle ne meure jamais. J'hésitais longtemps pour choisir ma destinée. Raviveuse de flamme me semblait enviable, j'ignorais alors qu'il existait de multiples façons d'allumer les passions. Mais mon enthousiasme fut enseveli sous les révélations les plus sombres. J'appris que les hauts faits du soldat étaient muets, comme sa biographie. S'il était inconnu, c'est parce qu'il était méconnaissable. Le trouble excitant du héros masqué s'évanouit, pour laisser place au cadavre déchiqueté d'un pauvre troufion, à jamais sans histoire, sans famille pour le réclamer, sans amis pour le veiller, et sans amour reconnaissant pour déposer sur sa tombe des fleurs.
La salle des pas perdus connut le même dénouement. Quelque part, un lieu affamé engloutissait les pas de ceux qui en foulaient le sol, un lieu où l'on marchait en vain sans trouver d'issue, où les traces s'effaçaient ! Je découvris que l'espace glouton n'était qu'un vulgaire vestibule où l'on trépigne, un passage anonyme que l'on traverse en se pressant, une salle d'attente où l'on fait les cent pas. C'était partout et nulle part, seule la démesure glaciale de l'endroit dominait, qui interdisait à chacun de s'y attarder, même pour reprendre son souffle.

Heureusement, l'initiative récente du designer Charles Kaisin a sauvé pendant quelques mois de la froidure polaire, la salle des pas perdus du Palais de Justice de Bruxelles. Sur une immense trame de fils rouges tissés au plafond, il a suspendu 10.000 origamis, des fleurs d'iris pliées dans des feuilles du code civil et pénal, un travail minutieux réalisé par des détenus de la prison de Saint Gilles. Un champs de fleurs virevoltait au-dessus des têtes au moindre souffle d'air, fragile kaléidoscope de papier, éphémère et ludique.

Poupon baveux

Je sus très vite que la destinée humaine pouvait être rude, et qu'il fallait s'attendre à lutter le plus clair de son temps, mais en baver des ronds de chapeau, alors ça, c'était inacceptable. Baver, c'était déjà dégoûtant, et ressembler à une gargouille barbouillée de salive ne me tentait pas du tout, mais cracher, que dis-je, expectorer des chapeaux mutilés, c'était effrayant. Je plaignais sincèrement les malheureux soumis à ces abominations, qu'avaient-ils donc fait pour mériter une telle humiliation ? Pour accroître encore le tragique de leur situation, les chapeaux bavés devaient avoir piètre allure, tout ramollis, informes, vaguement visqueux, et dépourvus de bords. De misérables cloches, galurins définitivement irrécupérables !

J'aborde encore une fois la religion, pour évoquer l'ImmaTRIculée Conception. J'avais une dizaine d'années je crois, et j'ignorais tout du mot immaculée. J'ai cherché à faire mon arrogante, et mademoiselle je sais tout s'appropria le vocable inconnu en misant sur de vagues réminiscences qu'elle ne maîtrisait pas. Mon bricolage linguistique accrut ma perplexité. L'Immaculée Conception, mystère déjà complexe à appréhender si l'on n'est pas doté d'une foi solide, devenait une aberration pour l'entendement, affublée d'une plaque minéralogique. La Vierge Marie avait mis au monde le petit Jésus, jusque là je comprenais à peu près la situation, je refusais néanmoins les détails scabreux concernant le fruit de ses entrailles ( beurkkkkkkkk ! ), et le fait que Joseph était bien son mari, mais pas le père de son divinenfant. Le père, me laissais-je dire bien qu'une telle révélation heurta mon entendement, le père était Dieu, qu'elle n'avait jamais rencontré mais qu'elle connaissait quand même. Soit, mais je mis davantage de temps à accepter que la maternité de Marie nécessitât qu'on la numérotât. Fallait-il l'identifier comme le saint véhicule qu'elle était, elle avait transporté Jésus dans son ventre sur des routes peu sûres, et l'on craignait peut-être de les égarer ? Je me rangeais à cette explication, somme toute satisfaisante, parce qu'elle rendait à Marie sa dignité et sa valeur, et à son miraculeux lardon sa qualité de colis exceptionnel.

Bêtes à Bon Dieu

2011-11-06T09:15:00.000-08:00

Quand j'étais enfant, Sainte Agathe me collait la frousse, avec son plateau sur lequel ses deux seins étaient sagement posés. Deux jolis mamelons, comme deux îles flottantes, qu'elle semblait tenir absolument à offrir au dessert, sans s'apercevoir de l'incongruité de son cadeau, se livrant sans honte aucune à un strip-tease extatique et morbide. Les pâtissiers, émus par son geste, ont décidé de l'honorer et de créer la recette de ses tétons tout ronds, petits gâteaux rebondis ponctués d'une cerise confite. Ainsi, chacun peut se souvenir de Sainte Agathe en se léchant les babines, et c'est plutôt une bonne nouvelle, la gourmandise soignant plus efficacement le moral que l'effroi. Agathe ayant décidé très tôt de se consacrer à Dieu, elle refusa fermement les avances d'un prétendant puissant et jaloux qui se vengea de son audace. Mise au cachot, elle ne céda pas, et resta fidèle à son maître divin, même après que le bourreau lui ait arraché ses saints nichons à la tenaille. Agathe est montée au Paradis, et ses deux seins arrachés qui l'avaient amplement mérité l'ont accompagnée, solidaires de son illustre destin de sanctifiée pour les siècles des siècles.

RECETTE DES TETONS DE SAINTE AGATHE

Pour 6 petits nichons :

3 oeufs

75g de farine

75g de sucre

1 citron

1 pointe de sel

150g de sucre glace

1 blanc d'oeuf

2 c.c de vinaigre blanc ou jus de citron

Cerises confites

Râpez le zeste de citron et réservez.
Tamisez la farine et réservez.

Cassez les oeufs dans un saladier, fouettez avec le sucre.
Placez le saladier dans un bain marie pour obtenir un mélange mousseux.

Incorporez la farine petit à petit avec une cuillère en bois. Rajoutez les zestes du citron.

Préchauffez le four à 180° ou th. 6.

Répartissez la préparation dans des petits moules ronds et laissez cuire 15 mn.
Démoulez et laissez refroidir.

Pendant la cuisson, préparez le glaçage. Mélangez à la cuillère en bois le sucre glace, le blanc d'oeuf,

le vinaigre ou le jus de citron.

Piquez les tétons d'une pointe de couteau placée en biais ( l'horreur continue )
et trempez les dans le glaçage.

Déposez les sur une grille recouverte de papier cuisson,
posez une jolie cerise confite sur le dessus, et laissez durcir !!!!.

Blandine et les lions. Version expurgée.

J'avais un livre d'histoire à l'école qui racontait les persécutions subies par les premiers Chrétiens, et qui citait comme exemple édifiant le martyre de Sainte Blandine. Ma mémoire conserve intacte les détails de cette terrifiante illustration du combat spirituel de cette jeune donzelle pure et très vaillante. Parce qu'elle s'entêtait, et ne voulait pas renoncer à sa foi, la douce Blandine fut livrée aux lions dans l'arène. Alors que les autres croyants jetés aux fauves étaient dévorés tout crus, elle fut épargnée ( cela s'appelle un miracle ! ) et les bêtes féroces s'assirent à ses pieds mignons, sur lesquels la poussière et le sang de ses compagnons d'infortune glissaient sans laisser de sinistres macules. Une image du livre montrait Blandine, drapée dans une longue robe blanche aux plis impeccables, les lions soumis bien sagement assis. Tout autour dans l'arène, des paquets sanglants figuraient les restes des Chrétiens déchiquetés qui me submergeaient de dégoût. Animée d'un fol espoir, je regardais Blandine, qui étrangement levait les yeux au ciel, comme si tout ce cirque l'ennuyait prodigieusement ! Fut-ce pour la punir de son manque d'intérêt affiché ( il est vrai que dans sa situation, elle aurait du se montrer davantage concernée ) mais Marc-Aurèle, empereur à l'époque, plutôt blasé question miracle, refusa de reconnaître ses talents de dompteuse. Alors que je la croyais sauvée, la pôvrette fut flagellée, rôtie sur un grill rougi au feu, imaginant l'aspect que la malheureuse pouvait bien présenter après un tel mode de cuisson, mon coeur se soulève, mais rien n'y fit. Elle persistait à vouloir rester en vie. Je t'en supplie, Blandine, accepte de mourir, je n'ai que 7 ans, tu ne peux pas continuer comme ça à m'infliger ton calvaire. Pour finir, entortillée dans un filet, elle fut jetée entre les cornes d'un taureau furieux qui eut ( enfin ! ) raison d'elle. C'est exceptionnel comme façon de mourir, et je reste confondue par la créativité des tortionnaires de son temps. Après un tel traitement de faveur, elle eut le droit d'aller au Paradis, où Dieu l'attendait sans impatience malgré le temps qu'il lui avait fallu pour le rejoindre ( et dans quel état elle arriva ! Est-ce qu'elle est restée comme ça pour l'éternité, carbonisée et sanguinolente, éclaboussant de vermillon la blancheur du Paradis, la ouate des nuages et les robes immaculées des anges ? ).
Pour aller au Paradis, il faut faire des choses invraisemblables, lécher les plaies des lépreux, garder un corps intact et sentir bon longtemps après la mort ( valable uniquement pour ceux et celles qui n'ont subi que des tortures intérieures ), se faire écorcher, découper en rondelles, frire, percer de flèches, et comme Sainte Catherine décapiter au sabre. Une charmante comptine raconte son histoire exemplaire.

Catherine était la fille, la zim boum boum,
Catherine était la fille, la fille d'un méchant roi, voilà, voilààààààààà,
Catherine était la fille, la fiiiiiiiiiiiiiiiille d'un méchant roi.

Catherine désobéit à son père, qui lui interdisait de prier. Je ne sais pas comment elle avait pu se mettre dans une situation pareille, mais il la surprit agenouillée au pied de la croix. Absorbée dans sa pieuse méditation, je suppose, elle ne l'entendit pas arriver, elle avait oublié de fermer la porte de sa chambre à clef, encore une téméraire qui devait gagner son Paradis, et qui mettait les bouchées doubles. Le père, possédé d'une ire royale, décida de la tuer sur le champ. Mais il n'était pas très doué pour les châtiments expéditifs, et dut s'y reprendre à trois fois. La première fois il la manqua, la deuxième il la blessa, et la troisième, la zim boum boum, la tête lui trancha. Avec un sabre, un coutelas gla gla ou une hache, les versions diffèrent. Tout ça sur un rythme joyeux et alerte ( endiablé ne saurait convenir à cette pieuse ritournelle ), pour enchanter les enfants innocents et les encourager dans la foi. Catherine Zim boum boum a aussi sa pâtisserie, qui illustre davantage les marchés agricoles organisés au moment de sa fête, qu'un détail particulier de sa biographie : un petit cochon en pain d'épice, recouvert de chocolat, et qui arbore fièrement, planté dans son derrière, un petit sifflet en buis !

Moi, la couronne d'épines enfoncée sur le front du Christ, la lance plantée dans son flanc qui palpite, les crucifiés du Golgotha, dressés sur le ciel noir et menaçant, l'éponge de fiel, son sang qui ruisselle et Dieu son père qui l'abandonne au pire moment de sa vie, tout ça m'arrachait des sanglots. Je ne voulais pas que le Christ ait enduré tout ça pour moi, je me sentais coupable et affreusement triste, je n'avais pas envie de boire son sang par dessus le marché, ni me repaître de son corps à chaque messe. Et quand il ouvrait sa chasuble pour exhiber son énorme coeur rouge qui devait faire un boucan d'enfer, je ne pouvais pas le supporter. Quand on a essayé de me récupérer en me parlant d'amour, de compassion, de joie entre les joies, j'ai été incapable d'y croire. Rien n'a pu me consoler, ni me rassurer, dans ce monde effrayant où les anges entrent sans frapper parce qu'ils ont des choses graves à annoncer, où les buissons s'enflamment sans crier gare, où les amis trahissent dans un baiser, où de pauvres paysannes qui ont assez de soucis comme ça, se mettent à saigner des mains et des pieds, handicap majeur pour continuer à travailler dans les champs et nourrir une famille nombreuse qui crie famine. Pour aller au Paradis, il faut d'abord vivre l'enfer. Et en mourir.
Pour arriver à avaler ça, je devrais inventer une recette de gâteau, un enfer au chocolat noir, dégoulinant de coulis de fruits rouges, fourré d'amandes effilées comme des lames de rasoir, surmonté d'un paradis moelleux et fondant, nimbé d'un nuage de crème Chantilly, lumineux et pur.

Mille et une perles d'Orient

2011-10-22T09:09:00.000-07:00

Odalisque. Jean Joseph Benjamin Constant.

J'ai pris des vacances loin du famous blog, et me voilà de retour, avec des trésors dans ma besace. Si je la renverse sur le tapis, roulent à mes pieds des cascades de pierres précieuses. Comme l'exposition à la Vieille Charité à Marseille, exploration dans la fraîcheur apaisante des pierres, de l'engouement du XIXe siècle pour l'Orient et ses mystères. La douce lumière des salles d'exposition offre une intimité particulière qui invite à cette rêverie au harem, alanguie sur un sofa, enfiévrée dans les volutes cotonneuses du kif, le murmure d'un jet d'eau dans une vasque turquoise, un plateau de cuivre chargé de fruits et de pâtisseries. La torpeur apparente ne saurait nous détourner des promesses d'intenses étreintes appelées par ces corps renversés, offerts, provocants. Dans la blancheur éblouissante du désert nu, hors des murs tapissés de mosaïques arithmétiques, les hommes chassent le tigre, mènent des assauts furieux, les chevaux ont les yeux fous, les sabots battent l'air, le fauve mord les jarrets de la monture cabrée. Le XIXe siècle rêve un Orient chatoyant, romantique, les femmes coulent des heures oisives, préoccupées uniquement de leur parure et de leur corps charnu, parfumé et appétissant comme un loukoum, espérant sans impatience la venue du Maître de maison, enturbanné et fier, qui saura les honorer avec fougue et audace, jusqu'au lever du soleil, là-bas, sur les dunes. Aujourd'hui, impossible d'oublier la condition d'esclave recluse des odalisques, dont la survie dépendait de leur soumission et leur attrait, de la fraîcheur de leurs charmes.


Almina Wertheimer. John Singer Sargent 1908

Le fantasme est si puissant, la nostalgie si tenace, que les riches occidentales succombent à la mode exotique, et jouent les Schéhérazade de salon. Pourtant Almina, héritière de très bonne famille, échappe au ridicule grâce au pinceau du peintre, libre et sensuel dans les plis soyeux de la robe, jusque dans les franges des adorables pompons qui bordent les manches du vêtement, livrant un portrait joyeux et charmant d'une jeune femme dont la beauté radieuse déjoue l'accoutrement théâtral.

Tous les peintres ne sont pas tombés dans la fascination facile d'un Orient d'opérette, paradis perdu de plaisirs enivrants nimbés de musc, dans un décor surchargé, où la profusion de motifs et de drapés ne sert que la démonstration trop appuyée de leur virtuosité dans le rendu de la matière. D'autres artistes ont préféré s'attacher à l'âpreté plus réaliste du désert, aux tempêtes tournoyantes et soudaines des vents de sable. Mais la vision de la nature indomptable reste romantique, et le souci réaliste confine parfois à une drôlerie inattendue, tant le détail se veut expressif. Les chameaux de la caravane aveuglés par le simoun, peints par Ludwig Hans Fischer, sont irrésistibles, et j'en ai croqué un rapidement, qui désamorce totalement la volonté dramatique du tableau.

J'ai goûté les oeuvres plus tardives, inspirées par les missions ethnographiques qui se développèrent au cours du XIXe siècle, et qui ont nourri une volonté de transmettre une vision plus respectueuse de la réalité de l'Orient. Les bronzes naturalistes de Charles Cordier sont infiniment touchants, dans ce parti-pris de l'artiste de rendre sa dignité et sa beauté à l'être humain, débarrassé du fatras de l'ornement et de la mise en scène de pacotille. J'ai aimé terminer mon voyage en Orient avec une oeuvre de Paul Klee, un dessin épuré et calme sur un support de gaze, qui laisse passer la lumière et la légèreté d'une architecture dépouillée à l'extrême.

Encore toute imprégnée de splendeur orientale, j'ai fait quelques jours plus tard une rencontre étonnante. Dans la vitrine d'un institut de beauté pour animaux de compagnie, un caniche pomponné prend la pose. Comme une odalisque, victime résignée soumise au caprice délirant de sa maîtresse, groupie de Paris Hilton, ou de la poupée Barbie, toutes deux adeptes du rose, utilisé comme arme de destruction massive.
La providence est décidément synchrone, et s'amuse à me faire de l'oeil. J'ai redécouvert dans ma boîte à couture, une plaquette en carton avec des boutons, échappée d'un rêve d'orient de plastique et toc, dérisoire et touchant.

Lutins chagrins

2011-07-04T08:46:00.000-07:00

Coup de foudre.

Une image prise il y a quelques jours me fait sourire et je l'ai choisie pour enluminer le famous blog. Parce qu'elle est tendre et illustre parfaitement les mystères de l'amour.
Puisque me voilà aux abords incertains du domaine de l'inexplicable, d'autres bizarreries me laissent perplexe. Les chaussettes qui disparaissent dans la machine à laver et laissent systématiquement leur jumelle orpheline. Certains sont persuadés que des lutins zinzins les kidnappent. Si j'accorde du crédit à cette croyance, je dois reconnaître alors que la vie est hantée de petits esprits chagrins avec un grain qui sévissent en bandes organisées et occupent des territoires particuliers. Le tiroir à culottes est l'un de ces no man's land où la moindre tentative d'imposer l'ordre se solde par un échec cuisant. Le chaos se réinstalle inexorablement. Les petites culottes pliées et empilées, alignées en rangées sages après chaque intervention disciplinaire, se jettent furieusement les unes contre les autres dans l'obscurité du tiroir refermé. Quels mauvais génies sèment la zizanie ? En un temps record, la mutinerie s'installe, la mêlée se dilate et déborde. Essayer de contenir une armée de petites culottes récalcitrantes, et contraindre ces possédées à baisser la tête pour fermer le tiroir, est une tentative héroïque et désespérée.
Une autre bande de mauvais aloi, d'origine scandinave, a envahi la plupart de nos foyers et fait régner la terreur. Leurs noms étranges résonnent de manière inquiétante dans nos imaginaires effarés, Skubb, Jonsbö, Gryby, Björkefall... Ils se glissent dans les notices de montage des meubles Ikea, leur compatriote, qui a décidé de convertir le monde à sa conception du bonheur, pratique, modulable et démontable. Voyageurs clandestins des colis de livraison, ils brouillent les explications, bouleversent l'ordre des opérations de montage, pervertissent les schémas... et pour parachever leur oeuvre malfaisante, dérobent la dernière vis, dépareillent les écrous et cachent la clef magique, outil indispensable qui demeure introuvable dans le carton d'emballage, pourtant exploré de fond en comble.
Je connais aussi les lutins vauriens du fer à repasser, ceux qui applaudissent à chaque mauvais pli, les salopiots de la housse, qui n'aiment rien tant que s'opposer à toute cohésion avec la couette et rechignent à l'envelopper harmonieusement, à moins que la discorde ne soit entretenue par les rebelles de la couette qui refusent de pactiser, de faire corps, et entretiennent des bosses de résistance et autres remous obstinés, les lutins pervers, fétichistes des clefs de voiture, introuvables au moment de partir alors que le temps presse, leurs cousins affreux jojo qui ne s'attaquent qu'aux lunettes, les séquestrent et ne les libèrent que lorsque le désespoir nous pousse à abandonner les recherches.
Un clan de lutins délinquants est cependant en voie de disparition, décimé par les innovations technologiques d'un monde qui progresse sans relâche. Il dominait depuis des décennies le peuple des robinets, avant l'arrivée des mitigeurs, qui précipitèrent son déclin. Ces barbares déchus, venus du nord de l'Angleterre, plus précisément de la région des Highlands, prenaient un malin plaisir à perturber l'équilibre du mélange chaud et froid de l'eau dans les tuyaux, nous soumettant brutalement aux affres de la douche écossaise.
La liste de ces trublions n'est pas exhaustive. Je me souviens de l'attaque d'une bande plus discrète, mais néanmoins efficace, spécialiste du kidnapping de code de carte bancaire. Le doigt paralysé sur le clavier au moment de régler l'addition ou de retirer de l'argent, nous voilà dépité et stupide, sous le regard incrédule et impatient des témoins de ce rapt silencieux.

Un Américain à Paris.

2011-06-14T11:20:00.000-07:00

Photo Caribb CC

Je viens de voir Midnight in Paris au cinéma, le dernier film de Woody Allen. Et voilà que s'est ravivée ma nostalgie de la capitale. Comme Woody, j'aime Paris quand il ressemble à une carte postale que l'on envoie à quelqu'un que l'on aime. Je suis incorrigible, mais je fonds toujours d'amour devant la Tour Eiffel qui clignote dans la nuit veloutée, sa dentelle de métal scintillante, légère comme une résille. Elle fait partie de mon paysage, de mon décor à moi, elle allume mon coeur comme elle allume la nuit de Paris, et une étrange excitation m'envahit, le film va commencer, je retiens mon souffle. Tout devient possible.
Après toutes ces années, je suis toujours stupéfiée par la beauté de Paris. Maintes fois, je me suis arrêtée, saisie soudain par la merveille de Notre Dame, ciselée par la lumière délicate de juin, apaisée par l'Ile de la Cité, berceau calme de verdure flottant, rafraîchie par les bassins des fontaines sous les feuilles du jardin du Luxembourg, charmée par la douceur de macaron du Pont Neuf, doré et rose les matins de mai. Paris reste toujours une ville pour marcheur arpenteur, qui comme moi connaît avec ses pieds, mesure la ville à l'aune de ses enjambées, au rythme de la marche qui cadence les distances, monte à l'assaut des buttes, dévale les rues en pente, ralentit pour s'en mettre plein la vue, le nez en l'air ou en rase-mottes, arrondir enfin ses fesses sur un banc qui parle d'amour, tatoué de coeurs maladroits, et observer les passants avec indulgence, goûter le soleil généreux à la terrasse d'un café, engourdie, vaguement attentive aux conversations alentour qui bourdonnent comme des abeilles. Et quelle merveille quand il pleut, à la tombée du soir, les lumières des réverbères flottent dans les flaques d'eau tremblotantes, et Paris mouillé sent bon le bitume détrempé et les feuilles des arbres lavées libèrent leur parfum de sève.

Soudain, à la faveur d'un changement subtil de lumière, un air de musique effiloché, une robe fleurie de bouquets, charmante et désuète, un roman posé sur la table, près de la tasse blanche, des lambris patinés et le halo des abat-jour, une magie opère avec la nuit qui vient doucement, peuplée d'ombres amies. Il est possible alors de croiser Hemingway, Dali, Picasso et Man Ray. Leurs fantômes sont toujours ici, hantent les lieux de leur jeunesse inspirée, et sourient à ceux qui savent les voir. J'aime Paris comme Woody, et son Américain à Paris. J'aime son romantisme naïf, parce que loin de l'enfermer dans un regret amer et stérile, il le pousse au contraire à réaliser ses rêves.
Loin de Paris, je vis l'exil, et c'est un état qui me convient. Je l'entretiens. Poseuse, moi ?

Lorsque je ne vais pas au cinéma, je lis, ou bien j'écris, je griffonne, ou bien je vernis les ongles de mes orteils, histoire de les voir sourire dans mes sandales, je tire un fil rose de chewing gum Malabar machouillé hors de ma bouche pour l'enrouler autour de mon index, cela m'aide à réfléchir, ou encore je traque les moments gracieux et malicieux, le grain à la surface des choses.

Un CV clair et accrocheur

Une dynamique efficace

Si je ne suis pas investie dans toutes ces occupations essentielles, je cherche un emploi essentiel. Ma quête se résume en plans fixes, que j'enverrais bien aux recruteurs, s'ils étaient des amis sensibles à mon sens de l'humour, dans un monde plein de fantaisie à la Woody. Mais chercher un travail, c'est sérieux, et la plupart du temps, navrant, comme le hall d'accueil du Pôle Emploi, contre lequel il serait vain et stupide de s'insurger. La compassion me semble plus adaptée. J'enrobe de compassion comme de sucre glace les sièges raides et durs, le distributeur de tickets qui transforme les êtres en numéros, les panneaux d'affichage illisibles et cyniques, les humains impuissants derrière les guichets, et devant les guichets, les humains impuissants en file résignée.

Mettre en avant ses atouts

Home sweet home

2011-06-14T08:05:00.000-07:00

Oh ! surprise mêlée de joie... depuis quelques jours, deux nouveaux membres se sont identifiés sur le famous blog. J'avais déjà une fan assumée, inscrite dés la première heure, sans même attendre que je fasse mes preuves, en un mot, une amie. J'avoue que je suis coupable d'ingratitude à son égard, je la soupçonnais de manquer de discernement, d'être aveuglée par ses sentiments, ou même de choisir d'abandonner tout sens critique pour préférer m'offrir un soutien indéfectible, seule façon d'honorer sa soif d'absolu et sa conception particulièrement exigeante de l'amitié. Mais voilà que deux parfaits inconnus se déclarent. Je suis émue. Je sais que de nombreux amis me lisent en douce, pudiques, timides, secrets et qui n'éprouvent pas le besoin de signaler leur présence, mais là, tout d'un coup, avec mes deux supporters inattendus sortis de nulle part, j'accède à une autre dimension. Ceux-là, je ne peux les accuser d'avoir sacrifié leur intelligence, aveuglés par leur affectivité, ou de pécher par compassion. Ils ne connaissent rien de moi, et ne nourrissent à mon égard aucun espoir particulier. Je ne sais même pas comment ils ont trouvé ma maison. Parce que je fais vraiment le minimum pour baliser le chemin. J'ai d'abord bien failli me cacher au fond des bois, inspirée par Henry David Thoreau, installé dans sa cabane au bord de l'étang de Walden, préférant au monde civilisé ce qu'il définit comme " l'envers de ce qui est au-dedans de nous '', le voisinage des bêtes de la forêt, les arbres et les plantes, le rythme des saisons, appréciant toutefois la visite d'un gourmand amateur de baies sauvages, ou celle d'un promeneur du dimanche, poète à ses heures.

Home pour abeilles solitaires

Maison pour coccinelles

Mais j'ai renoncé à cette bienheureuse solitude, en communion avec la terre. Comme à la roulotte de nomade, pourtant adaptée à mon tempérament d'incorrigible vadrouilleuse. Je n'ai pas opté non plus pour la promiscuité avec mes semblables, refusant de sauter aussi allégrement d'un extrême à l'autre, pour me prouver la souplesse de mon ego, apte à se jouer des conditions extérieures.

Maison pour papillons

Finalement, j'ai choisi une position en hauteur où l'arrogance intervient moins que la sensibilité à la qualité et l'ouverture du point de vue, me permettant d'observer un peu plus loin que le bout de mon nez. Mais en bonne princesse pas bégueule pour deux sous, je descends souvent sur la terre ferme car je tiens à éprouver, le plus souvent possible, le ferme contact du sol sous mes pieds. Mes pieds chaussés joliment, certes, mais confortablement, de manière à tenir debout sans me flinguer les lombaires pour faire l'intéressante.

Je ne peux ignorer que ma situation en légère altitude, celle qui me permet de prendre un peu l'air pour ventiler mes neurones, m'expose aussi aux regards. Je suis pétrie de contradictions. Je me veux bien emmaillotée dans la Toile comme dans un cocon, mais de temps en temps, quand même, de ma maison sémaphore, j'envoie des signaux. Alors maintenant que mes nouveaux amis ont trouvé le chemin, qu'ils savent où j'habite, bienvenue.
Quant à mes chers anonymes, ils vont et viennent à leur guise, en toute discrétion. La maison reste toujours ouverte.

Le béat et les bibis

2011-05-25T06:36:00.000-07:00

Le pape Jean Paul II ne peut être encore canonisé, ou reconnu comme un saint indubitable. Il lui manque encore deux ou trois miracles, il n'en comptabilise qu'un, le pauvre, et un seul petit miracle, même authentifié par les autorités compétentes, ne fait pas un saint digne de ce nom. Soeur Marie Simon Pierre, petit miracle à elle toute seule, ne suffit pas à faire sanctifier son pape vénéré. Un seul miracle rend seulement béat, être estampillé saint, c'est la classe au-dessus. Le pape Jean Paul II conserve après sa mort l'affection de nombreuses brebis enthousiastes. Leur ferveur pourrait bien amener les instances supérieures à reconnaître subito presto les miracles qui manquent encore à son palmarès de béat en pleine béatitude posthume. Tout le monde sait que la foi fait des miracles ! Jean Paul II aura son jour dédié, à la queue leu leu sur le calendrier, derrière le curé d'Ars, Catherine Labouré, Jeanne de Chantal et Jean François Régis, tous très saints, très pieux, et le plus souvent très pauvres ( sauf Jeanne de Chantal, baronne exceptionnelle, dotée, mais néanmoins compatissante ).

J''adore la tête chapeautée de la Reine d'Angleterre, je guette chacune de ses royales apparitions, certaine d'être systématiquement récompensée de ma ferveur. Pour le mariage princier de William et Kate ( me voilà tutoyant les grands de ce monde ! ), elle était en jaune de la tête aux pieds, un moyen d'être toujours visible aux yeux de ses sujets, et d'éclairer son peuple de sa radieuse présence, lutin allumé, lumignon vacillant mais néanmoins repérable quelles que puissent être les conditions météo. Après le mariage, elle portait un vert tendre intégral, style petit pois écossais. Elle arbore parfois des floraisons, semis de pâquerettes juvéniles, roses épanouies, violettes surannées, mais affectionne particulièrement les piqués de noeuds plats ou rebondis, ponctués de plumes, aigrettes altières ou empennages décidés. Tout, chez la Queen mother, a de la tenue. La fleur est élégante et racée, le pétale a du peps, le noeud ponctue ou enserre avec grâce et autorité, la plume s'élance, conquérante et noble. L'édifice à fière allure, stable, dominant mais sans ostentation, une pointe de fantaisie déridant l'ensemble, et dynamique. Si la reine devait un jour avaler son chapeau, nul doute qu'autant d'équilibre et d'harmonie l'immunise contre l'indigestion.

Le pouvoir royal britannique résumé sur un couvre-chef ? Je ne peux m'empêcher de décrypter sur la souveraine tête coiffée, une proclamation faite à son peuple, et au monde, fermeté et séduction savamment dosées, dans les limites que le protocole autorise, of course, dear.

Délicieux florilège des chapeaux de la Queen sur Noblesse et Royauté, site enchanteur dédié aux têtes couronnées, croquées dans leurs plus beaux atours.

L'ombre numineuse

2011-05-05T15:07:00.000-07:00

Lettonie, 2002

Les images de Klavdij Sluban, exposées à l'Hôtel des Arts, à Toulon, m'ont littéralement sidérées. Une jubilation un peu anxieuse de me laisser ravir par cette ombre crépusculaire et veloutée, le grain très doux du papier appelant la caresse. Transportée hors de la réalité familière, j'étais au coeur du mystère, étrangère, détachée, mais en même temps subjuguée par ce que je reconnaissais. Mon ombre intime et ses fulgurances.
Un noir intense et absolu révèle des espaces abstraits, fragments arrachés à nulle part. Des contrastes somptueux, des gammes infinies de gris et de blancs montent des profondeurs. Un noir qui respire, habité. Comme un souffle d'une délicatesse infinie, la lumière, spectrale, affleure, sourd du néant, une buée fragile flotte et semble hésiter avant peut-être de sombrer, happée par l'ombre dense qui s'étend. Du quotidien rude et ingrat émane une clarté singulière.
Qui vient à ma rencontre, qu'est-ce qui remonte des profondeurs, et me bouleverse, et me transforme ?

Mer Noire

Une tentative désespérée de ravir une image au néant, lancé en avant dans une course éperdue, sauver la vie de la nuit qui gagne si personne ne tente rien, capter l'infime présence avant de la quitter pour toujours, avant qu'elle ne se dissolve, avalée, au moment exactement où elle émerge... Apparition fantôme, mais si assurée, imposée au milieu exactement de l'image... Impitoyable.
Des phares de voiture allument le chemin désert avant de disparaître, des troncs graciles de bouleaux argentés griffent l'obscure forêt, un visage noyé de givre dans la vitre d'un bus surnage, nénuphar hypnotique, un chapeau de paille comme une auréole oscille au-dessus d'une tête effacée, une silhouette brumeuse dans un halo s'effiloche... rien pour se retenir, se planter là, aucun appel, aucune invitation à trouver le repos, à renoncer à la solitude, à chercher toujours, le silence de figures à peine entrevues, impénétrables, qui renvoient à l'errance, lieux désolés et perdus qui racontent l'exil... et pourtant, une douceur poignante et inattendue s'insinue dans cette quête obstinée. Je communie profondément avec ces visages inconnus et muets, ces paysages fossilisés, obscurs et irradiés. J'entends murmurer, doucement, et je résonne comme un tambour.

Kaliningrad 2004

Cette expérience des confins parle de territoire intérieur. D'exploration exigeante de paysages intimes, une soif inquiète de la rencontre, de l'autre, de soi, de l'autre en soi. Connaître et se reconnaître. Un engagement à éprouver les limites, une implication à s'aventurer le plus loin possible, au-delà. Le risque de se perdre comme une chance de pouvoir se trouver, mesurer le chaos, à l'intérieur de soi, dehors, frissonner à l'immensité, se cogner aux murs, déchiffrer les ténèbres et libérer la clarté. Là, tremblante, une lueur monte, s'affirme, brille d'un éclat aveuglant, l'espérance de l'humanité, comme seul refuge.

Kakapo mon amour

2011-04-15T06:53:00.000-07:00

Je me désole, alors que les crédits dans l'éducation et la culture fondent comme neige au soleil, la France finance le massacre, arme les hommes, occupe la mer et le ciel, précipitée dans les conflits par un chef de l'Etat qui pense que jouer au foudre de guerre lui donnera de l'envergure. Dans cette période instable que nous traversons, la paix est si fragile, il me semble qu'il faut au contraire s'attacher obstinément à désamorcer les menaces en recherchant des solutions pacifiques pérennes. Nous souvenir de notre humanité, comme l'invoquait Joseph Rotblat alors qu'il recevait le prix Nobel de la paix en 1995, me semble plus que jamais d'actualité et le moyen le plus noble de s'impliquer.

Photo Department of Conservation CC

Mais ma complainte s'éclaire d'une euphorisante révélation. Je suis tombée en pâmoison, et l'objet de mon ensorceleuse passion s'appelle le kakapo. Il vit protégé sur quelques rares îlots de Nouvelle Zélande, des sanctuaires créés par les hommes, ses prédateurs majeurs, pour tenter de freiner la disparition totale de l'espèce. Ainsi leur nombre s'est accru tout doucement, et nous recensons à ce jour, avec l'émotion et le respect qui s'imposent, 124 individus, de drôles de perroquets hiboux qui ne volent pas du tout. Leurs ailes trop petites ne leur servent pas à grand-chose, sauf à ralentir leur chute et réussir leur atterrissage lorsqu'ils s'élancent d'un arbre, ce qui n'est pas non plus négligeable. Piètre volatile, le kakapo se révèle formidable marcheur, il avance la tête baissée ( sa mauvaise vue l'oblige à regarder où il met les pieds ), son corps replet basculé vers l'avant, ses deux pattes robustes gauchement tournées vers l'intérieur. Si cette dégaine n'est pas franchement aérodynamique, elle lui confère un air délicieusement obstiné et ne l'empêche nullement de trottiner, sans se presser, pendant des kilomètres. Parce que le kakapo prend d'abord son temps, secret de son impressionnante longévité ( il peut vivre 60 ans, le plus tranquillement du monde ).

Department of Conservation CC

Dodu comme un chapon, ce rondouillard est recouvert de plumes légères et douces comme de la soie, qui fleurent bon l'étui de clarinette ! Ce mélange odorant évoque le cuir, la feutrine, le bois d'ébène et le suif mêlés. Ainsi mon kakapo sent bon la musique, et résonne comme un basson, en émettant un son grave et profond qui tonne à des kilomètres à la ronde. Il appelle de cette façon une femelle à le rejoindre, dans une cuvette confortable préparée à son intention, dont il a nettoyé minutieusement l'accès, en le débarrassant des feuilles et des brindilles qui l'encombraient. Sans être une kakapo, je suis sensible à cette attention que je trouve irrésistible. Comme je suis touchée par cette façon délicate dont ces oiseaux aspirent le suc des tiges des végétaux, avec leur bec pourtant épais et court.

Photo Brent Barret CC

Cette bestiole à plumes pacifique, dénuée de la moindre agressivité et incapable de s'envoler pour fuir le danger, lente et presque aveugle, dégageant de surcroit un arôme subtil, était la proie idéale des hommes, des chiens, des furets, des chats sauvages jusqu'à la mise en place d'un programme de protection de l'espèce. Cette découverte d'un oiseau, dont j'ignorais tout jusqu'ici, a eu sur moi l'effet d'un baume bienfaisant, mon espoir d'un monde meilleur étrangement renfloué par les naissances providentielles des bébés kakapos, mon émerveillement de vivre sur cette planète stimulé de nouveau par la rencontre avec un oiseau rare et émouvant. Me voilà éblouie, et comme à chaque fois reconnaissante.

Fleur de tsunami

2011-04-01T13:21:00.000-07:00

Le monde souffre, et éructe, et gronde, et je tremble. Pour le Japon à terre, calme et digne, couché dans l'eau boueuse empoisonnée, pour le monde arabe, fervent et rebelle, qui hurle sa soif de liberté et tombe sous les balles. Des sacrifices, des vies offertes, et adviendra-t-il, le règne espéré de l'Humanité sage et éclairée ? Dans ce tourbillon, des lumières clignotent. Les fondamentalismes n'ont pas réussi, pour le moment, à verrouiller les aspirations du peuple arabe. Il se bat pour changer le monde et pour accéder aux droits fondamentaux de la seule race qui prévale, la race humaine.
Un tsunami... Un nom trompeur, un traître, un sournois. Un fauteur de désastre, de maisons émiettées comme des biscuits dans la boue, d'arbres abattus et noyés, de voitures écrabouillées suspendues dans les airs, de paysages détrempés, d'âmes perdues errant comme des fantômes, abasourdies, et la mort qui flotte, transparente, légère... Une petite fille tient la main de son papa pour ne pas trébucher dans les monceaux de gravats, restes pitoyables de sa maison effondrée. Elle est si petite, ses yeux virgules fendus sous sa frange rectiligne, elle disparaît presque, engloutie dans un ciré orange rigide comme une boîte... elle cherche à retrouver sa chambre dans les décombres. Elle pousse un cri joyeux, et se précipite vers un tutu ébouriffé, immaculé, posé intact, éclos dans la boue comme une fleur lumineuse d'une pureté étincelante. La petite fille le serre contre elle, son petit visage ravi émerge du tulle froufroutant. Elle a retrouvé sa robe préférée, et là, au coeur de la tragédie, soudain, la grâce.
Les images de la Lybie enfiévrée déferlent sur l'écran, la caméra pénètre à la morgue derrière un insurgé en colère qui veut témoigner de la violence des combats. Il ouvre un tiroir de métal, et tire pour dégager un corps enveloppé, un ami massacré par les mercenaires ennemis, un parent peut-être, un voisin, icône d'un peuple meurtri et fier. Du tunnel obscur, une couverture émerge, qui protège et dérobe le corps aux regards, imprimée de grosses fleurs épanouies rouges et jaunes. Au milieu de cette détresse, des cadavres empilés, subitement l'horreur de la guerre s'éclaire d'un jaillissement incongru de couleurs pimpantes. La vie explose, et l'espace d'un instant, le chaos et le drame s'effacent.

Moi, pendant ce temps, dans un autre coin du monde, je vis une saison des amours bien particulière. Non, pas une attaque du fameux démon de midi. Non, voici revenue la période ou crapauds et grenouilles migrent, et retrouvent la mare où ils sont nés pour copuler toutes les nuits. J'écoute avec extase les coassements frénétiques et rauques monter dans la nuit parfumée et humide. Le romarin est en fleur, et le jasmin, et la glycine. Les pins, gorgés de pollen, sont prêts d'exploser. Le printemps est là, arrivé depuis quelques jours sans crier gare.
Plusieurs départements ont fermé des routes pour protéger la traversée de nombreux amphibiens surexcités, pressés de se jeter à l'eau au milieu des nénuphars, des roseaux et des papyrus. D'autres ont installé des glissières, qui amènent sans dommage les animaux impatients jusque dans un trou d'eau. Là, récupérés par un passeur précautionneux, ils sont transportés dans un seau de l'autre côté de la route meurtrière. D'autres encore ont creusé des crapauducs sous la route, des tunnels, pour protéger leur pérégrination pour la survie de l'espèce. Madame, replète et endurante, porte monsieur sur son dos, un gringalet sans la moindre envergure, jusqu'au lieu de leurs ébats aquatiques.
Parfois elle s'enfonce dans l'eau sous le poids de son ingrat compagnon, elle coule à pic, et termine le voyage noyée, sans avoir eu le temps de s'abandonner aux assauts de son mâle imbécile, qui aplatit lui-même au fond de la mare boueuse, l'objet malheureux de ses désirs égoïstes.

J'ai cherché pour connaître la raison d'autant de soins et d'attentions prodigués à nos adorables amis baveux et pustuleux pour protéger leur reproduction. Outre le fait que les crapauds mangent les mosquitouzes, je me suis rappelé que ce sont des princes charmants en tenue de camouflage.
Sinon, j'attends avec impatience l'exposition des photographies de Klavdij Sluban à l'Hôtel des Arts. Personne ne me parle comme lui de l'exil, du voyage éternel à la recherche de soi-même, de cette quête désespérée d'un endroit pour appartenir, au milieu de nulle part, et d'êtres pour s'attacher qui sans cesse se dérobent, se figent, et fondent dans le noir. Pour toujours insaisissables.

Transport amoureux

2011-02-22T08:45:00.000-08:00

Assise dans le wagon, j'étais plongée dans mon livre, refusant obstinément de me laisser happer par les mouvements des passagers, les sonneries des téléphones, les frôlements, le choc d'un sac contre mes genoux qui force le passage, le poids d'un corps fatigué qui se laisse tomber sur la banquette à mes côtés. Je m'enfonce dans le siège qui se dégonfle avec un sifflement, entraînée par le lourd abandon de mon voisin, et comme le bouchon à la surface de l'eau, je remonte doucement. Je ne sombre pas, le skaï sous mes fesses se retend, et je reprends de la hauteur. Souvent, j'accepte de me laisser envahir avec bienveillance, je regarde, j'écoute, je partage, mais il y a des jours comme ça, je me retire, je refuse de m'abandonner, je ferme les écoutilles. Je ne donne rien, pingre, muette, anonyme, toute lumière éteinte... une minuscule antenne télescopique capte le minimum vital.
C'est pour cette raison, une veille discrète mais efficace, que j'ai pu entendre sa voix dans l'allée centrale, derrière moi, il venait de monter dans le train. Sa voix fit irruption au beau milieu de ma lecture, un arrachement d'une douceur infinie, et sans lever les yeux, j'étais conquise, ravie par une étreinte grave et soyeuse. Je tressaillis au moment où il s'assit en face de moi, précédé par un gamin de 4 ou 5 ans, emmitouflé dans un anorak, qu'il installa près de la vitre. J'aperçus furtivement les joues d'un môme rosies de froid, son cache-nez enserrant sa capuche, mais je regardais à la dérobée ses mains à lui dénouant l'écharpe, des mains solides, sûres, et ses gestes généreux qui libéraient le bambin engoncé. Je n'ai pas bougé, ses genoux frôlaient poliment les miens, je ne le regardais pas et je le voyais, je connaissais son corps, les jambes nerveuses, les cheveux ébouriffés et drus, le profil net, le menton décidé... Je connaissais son odeur, sa peau élastique, la marque de ses cigarettes, la cicatrice de son appendicite. Hypnotisée, captive, je respirais à peine, de peur de rompre le charme, je n'écoutais pas les mots qu'il prononçait, je m'en fichais, imbécile heureuse, je succombais avec délice aux inflexions de sa voix... De lui, je savais tout par coeur, j'acceptais tout sans condition, en désordre, et sans croiser son regard, je devinais la couleur de ses yeux. Mon émoi dura une éternité, juste le temps d'un voyage entre une gare et une autre, et bientôt je descendais, sans rien révéler de la nature de mon trouble, connue de moi seule. Enchantée, sûre de mon secret, follement amoureuse d'un inconnu que j'avais dégusté sans qu'il s'en aperçoive, mais dans le strict respect des convenances. Ce charivari sentimental intense ( mais en douce ) m'avait brusquement connectée avec mes émotions, cette bourrasque m'avait revigorée, comme rendue à moi-même... Je palpitais, j'avais le fou-rire, et j'appréciais ma vigueur, mon appétit, des mots se bousculaient dans ma tête, une ribambelle indisciplinée, escampette, systole, torticolis... A la sortie du métro, l'air froid me saisit, mais je lui pardonnais sa vivacité un peu cavalière, j'étais de si belle humeur, stalactite, giboulée, pampille... Mon coeur clignotait comme une guirlande, et mes pieds énamourés caressaient le pavé.
Apprendre la gourmandise et la délectation avec un inconnu innocent, la persévérance avec les bourgeons vernissés qui bravent les rigueurs de l'hiver, la légèreté et la grâce avec les pétales de fleurs de cerisier, l'audace avec l'oisillon duveteux qui s'élance hors du nid, recevoir l'allégresse avec le labrador qui saute dans une flaque d'eau, la dignité avec un vieux chat solitaire, l'émerveillement avec un bébé qui découvre une tache de lumière tremblante sur le mur, la patience et la minutie avec une araignée tissant sa toile... L'univers est mon maître, la nature, les animaux et les petits humains, les grands aussi, et les anciens. Un jour j'ai choisi un guide spirituel, et ce choix si particulier, si intime, m'a permis de devenir disciple de la vie.

Drôles d'oiseaux

2011-02-04T10:55:00.000-08:00

Gazouillizouillizouillizouillizouilli... pépipipipipipippipipipipipiement... cliquetitiiiiiiiiii tiiiiiiii tiiiiiiiii... sssssssssssifffffffflement... trilleliiiiiiiiiiiiiiiiiiitrilleliiiiiiiiiii... trillelileli... trillelileliiiiiiiii...
Les étourneaux nichés dans le pin brodent le petit jour. Ils dorment peu, perturbés par les lumières qui laissent la nuit allumée, et jusqu'à ce qu'ils repartent vers les pays de l'Est, ou l'Europe du Nord, les beaux jours revenus, l'usage du réveil devient superflu. Débordants de vitalité, vadrouilleurs, gourmands, dégourdis, il en existe de nombreux, les soyeux, les cous noirs, les joues marrons, ceux des pagodes, de Malabar, de Ceylan, de Daourie, les roselins, les caronculés... et les mouchetés, comme ceux qui viennent dans la région, et froissent l'air de bruissements d'ailes énergiques et froufroutants. Mais la cohabitation ne se révèle pas forcément idyllique. J'ai toujours été sensible au charme des mauvais garçons, je l'avoue, mais rares sont les personnes qui apprécient comme moi, sans réserve, ces voyous opportunistes, envahissants, assourdissants, sales et mal élevés, et les étourneaux ne peuvent compter sur leur chant mélodieux pour obtenir l'indulgence de tous ceux et celles qui rêvent de s'en débarrasser, excédés par leurs indécrottables mauvaises manières.
Les étourneaux font de piètres chanteurs, mais ce sont des imitateurs virtuoses. Sonneries de téléphone, carillons, klaxons, pas un seul tonitruant pin-pon qu'ils ne s'amusent à reproduire, ils sont même capables d'appeler quelqu'un par son prénom ! Il paraît qu'ils adoptent certaines caractéristiques propres aux cris des oiseaux des régions qu'ils fréquentent, en fait ils piaillent avec l'accent !
Je les observe avec attention, et leur comportement est le meilleur antidote à la morosité. J'aime particulièrement leurs manoeuvres d'atterrissage, lorsqu'ils se posent sur le fil électrique... emportés par leur élan, leurs petites pattes agrippent le fil et hop, ils culbutent vers l'avant, piquent du bec le cul par dessus tête, les plumes de leur queue ouvertes en éventail, arqueboutés pour ne pas dégringoler. Leur mouvement de bascule est irrésistible, à la fois énergique et maladroit, comme leur dégagement latéral, cahotant et pressé, une patte après l'autre, coulissant le long du fil, pour faire de la place à un congénère qui arrive à tire d'ailes pour se poser. Toute la ligne d'oiseaux sur le fil s'écarte et migre en se dandinant, mais aucun emplumé ne laisse sa place sur le perchoir tendu par dessus le toit.

Photo Laurent Quinquis CC

Laurent Quinquis CC

Les étourneaux volent en nuées, composées parfois de plusieurs milliers d'individus, et dessinent des figures étonnantes, volutes, rubans qui s'étirent et se nouent sans cesse, nuages aplatis et denses qui se dissolvent, s'étalent en nappes et se concentrent à nouveau, les oiseaux évoluant comme une seule unité mouvante et interactive. Personne n'a encore percé le secret de ces chorégraphies mystérieuses et hypnotiques, de ces formes élaborées et fluides, de ces mouvements collectifs parfaitement coordonnés qui n'obéissent à aucun leader, à aucun signal magnétique, ou chimique. Simplement, dans le groupe, les étourneaux communiquent avec 5 ou 6 de leurs voisins les plus proches, une loi en vigueur chez les poissons, les moutons et... les hommes. Dans la rue, lever la tête et regarder en l'air ostensiblement provoque la même réaction de curiosité chez les passants. D'éminents scientifiques, réunis dans le projet Starflag, physiciens spécialistes des systèmes complexes, étudient les mécanismes des mouvements collectifs des étourneaux en relation avec leur comportement individuel. Pour trouver des similitudes étonnantes avec le comportement humain. Les moeurs de ces volatiles expliqueraient les mécanismes en jeu dans les phénomènes de mode, les mouvements sociaux, ou encore le déclenchement des ordres de vente chez les traders qui se propagent à tout le système, déclenchant sans crier gare une crise financière.
Les ailes des étourneaux sont les accents du ciel, et soudain palpitent mes souvenirs... Dans le laboratoire plongé dans l'obscurité, seul l'agrandisseur est allumé. Un négatif de film noir et blanc projette sur le papier une image de paysage trop contrastée. Sous l'objectif, dans le faisceau de clarté, les mains ouvertes de mon père, comme des ailes frémissantes, sculptent la lumière et sous mes yeux éblouis dessinent le ciel doux et profond au dessus des arbres.

En attendant les conclusions des scientifiques, la colonie d'oiseaux qui a envahi mon pin préféré est allée se coucher, la tête blottie sous l'aile. La nuit est calme, mon univers de poche juste circonscrit par le rond de lumière de ma lampe... Ce soir, cette frontière dessine un îlot indemne qui me contente. Au moins jusqu'à demain.

Houppon pompette

2010-12-17T14:36:00.000-08:00

Mon coeur chavire pour l'uniforme des marins. Je me souviens de mes années de lycée, et des escales de la flotte, les rues enfiévrées les soirs de goguette. Les façades du Pacha, du Hawaï et du Texas Bar s'allumaient d'étoiles clignotantes et de coeurs de néon. Des intérieurs tamisés s'échappaient de la musique, des rires et des appels, des filles charnues riaient sur le pas de la porte et soufflaient la fumée de leur cigarette la tête rejetée en arrière, leurs boucles d'oreilles étincelantes comme des miroirs aux alouettes. Des matelots éperdus les entraînaient dans l'obscurité, et leurs rires engloutis s'éloignaient. Je me souviens que la grâce de leur uniforme résistait à tous les désordres. La vareuse qui s'élargit dans le dos, avec le col plat qui se soulève comme une voile et prend le vent, les pantalons au bas évasé qui donnent une démarche chaloupée même sans tangage, le côté canaille et l'élégance subtilement réunis. Et le chapeau rond surmonté du fameux pompon ! Un pompon pour le commun des mortels, mais que les initiés appellent une houppette.
Les marins ont-ils si peur que le ciel leur tombe sur la tête qu'ils la protègent ainsi avec ce coussinet amortisseur ? Dans le meilleur des cas, ils signalent le sommet de leur crâne et le désignent comme un endroit sensible et défendu. Les oiseaux ne peuvent s'y poser, les cerf-volants sont empêchés d'atterrissage et toute chute d'objet anticipée. Idéal si le plafond est bas ! D'ailleurs la légende raconte qu'un marin trop prompt à se mettre au garde à vous, se heurta violemment la tête en voulant saluer l'Impératrice Eugénie, en visite sur son navire. L'illustre coeur de la souveraine charitable en fut tout remué ! Elle posa elle même son joli mouchoir de fine baptiste ( brodé de ses impériales armoiries ) sur le crâne fendu du matelot estourbi. Il épongea le sang vermeil et le pompon rouge témoigne aujourd'hui de cet épisode historique.
Si leur calotte crânienne est protégée, elle est aussi convoitée. Depuis qu'il trône en altitude, exposé aux regards, le pompon est devenu le point de mire et subit d'audacieux assauts féminins, et s'il n'était déjà cramoisi, une telle insistance aurait de quoi le faire rougir de plaisir. Titiller de l'index gauche ce joli bouton turgescent à l'insu du marin qui le porte, est la garantie d'au moins 24 heures de chance insolente, voire la perspective d'un mariage heureux selon les cas, les avis diffèrent. Cependant, les spécialistes sont d'accord sur un point. Le pompon sollicité dans les règles de l'art ne remplit toutes ses promesses qu'à une seule condition : il se doit d'avoir accompli au moins un voyage en mer sur la tête de son propriétaire. Un peu d'expérience est donc requise. Il n'est pas précisé s'il s'agit du tour de la rade, ou du tour du monde, ainsi une grande majorité de pompons sont opérationnels et susceptibles d'apporter du bonheur. Mais si les demoiselles téméraires se font surprendre alors qu'elles tentent un toucher furtif, elles doivent donner un baiser au marin alerté par leur pressant doigté.
Pour être agréé par le Commissariat de la Marine Nationale, la houpette obéit à des règles strictes. Les spécimens dépenaillés, hirsutes, obèses ou rachitiques, de guingois ou branlants, montés en graine ou ratatinés, n'ont pas droit de cité. De la discipline que diable, et pas un poil de pure laine traitée antimite qui dépasse ! Un pompon houpette digne de ce nom est d'un beau rouge garance, mesure 25mm de hauteur, arbore fièrement un diamètre de 8cm et pèse 14, 1gr. Oui, virgule 1 gramme. Ce léger détail fait toute la différence, et distingue le pompon national d'une vulgaire copie qui aurait su singer les autres traits de son caractère.
Une telle précision exige des mains expertes. Des passementières chevronnées sont chargées de lisser les écheveaux de belle laine rouge et de nouer les pompons. Certaines ont la charge suprême d'égaliser les brins, et comme à une pelouse trop vivace, les tondeuses à pompons infligent la coupe réglementaire pour que le houppon pompette français, dru et rebondi comme il se doit, affirme son tempérament dans le respect du règlement. Repos !

Célébration

2010-11-13T04:54:00.000-08:00

Le jour de mon anniversaire est chaque fois l'occasion de célébrer ma propre vie, de fêter le chemin parcouru, et encouragée par Walt Whitman, d'entamer la piste ouverte, le pied sûr, le coeur léger. C'est le jour où je prends un peu de hauteur, non pas une attitude arrogante, mais plutôt une posture perchée qui favorise une vision large, embrassée. Une année arrive à son terme, que j'honore, et de nouvelles possibilités s'offrent à moi, que je salue. Dans le moment présent, je reconnais le passé et je m'engage dans l'avenir. C'est un jour de fête, je lui tends les bras, plus tard je le prendrais à bras le corps, et dans cette confrontation amoureuse, j'inventerais la vie.
Apprécier ne serait-ce qu'un petit effort, mesurer ne serait-ce qu'un petit pas, reconnaître le plus infime frémissement de vie caché au coeur des jours permet de prendre son élan vers le futur qui s'annonce. C'est le moment favorable pour une promesse. Je fais chaque fois le serment de franchir une montagne, une colline, un dos d'âne, de sauter par dessus une mer tumultueuse, une rivière, une flaque d'eau après la pluie, de m'élancer vers l'avant, de me hisser vers le haut. Je veux encourager ma tendance naturelle à devenir meilleure, épouser la vie. Je fais le serment de demeurer un coeur qui pense, et d'écrire à tue-tête, et de trouver au réveil le matin prometteur.
Yasushi Inoue dit qu'il faut aimer le mois de sa naissance comme son pays natal. Mon pays s'appelle Octobre, c'est là que je suis née, dans la flamboyance des feuilles embrasées, les mousses frisées gorgées de pluie, le parfum capiteux de la forêt, senteurs de champignons et d'humus mêlés, dans la lumière transparente troublée de brumes. Chaque jardinier, l'automne venu, se transforme en indien nouveau genre. Cet Iroquois des plate-bandes communique avec ses voisins à l'aide de signaux de fumée. D'épais panaches s'échappent des braseros qui consument branches et feuilles tombées, et libèrent un parfum de bois et de marron. L'air immobile attend d'être habité. En communion avec les arbres silencieux, il espère les oiseaux qui viendront le coloniser tout l'hiver. J'attends aussi, la pluie soudaine et drue, les bourrasques qui disloquent les persiennes, les étourneaux bavards. Je suis née avec les mandarines grenues coiffées de feuilles vivaces miraculeuses, les petites pommes tigrées, les noix secrètes. Avec la mer qui monte haut et les vagues qui entraînent le sable, laissant à chaque caresse sur la plage entamée, des verroteries polies, des bois lavés, des coquillages usés et aplatis, des trésors roulés, essorés, chahutés, rendus à une douceur émouvante, révélés. Octobre dévoile l'essence des choses, les squelettes des arbres laissent passer le paysage, le sable enfui sur la plage dénude les pierres de remblai et le béton, les volutes de fumée dessinent le ciel immense, la pluie efface les traces, rince les couleurs, rafraîchit les contours. Je partage l'automne, Octobre est ma saison intérieure.

Lady Jane

2010-10-27T10:26:00.000-07:00

Jane Goodall est anglaise, et je trouve qu' elle porte un nom merveilleux. Jane Goodall est membre d'honneur de mon firmament de bonnes étoiles qui m'éclairent et me réchauffent, et me montrent la voie de l'humanité.

Le 14 juillet 1960, Jane, blondinette culottée et enthousiaste âgée de 23 ans, débarque en ce jour de fête sur la rive orientale du lac Tanganika, dans une petite réserve coloniale britannique, Gombe Stream. Dans le numéro du National Geographic du mois d'octobre, l'article qui lui est consacré décrit les conditions de son arrivée. Elle apporte une tente, quelques carnets de croquis, une tasse ( fétiche ? ) privée de son anse. Un cuisinier africain nommé Dominic l'accompagne et comme ange gardien... sa mère, dont j'ignore le prénom. Jane n'a aucun diplôme et son expérience scientifique se résume à quelques mois consacrés à assister, au Kenya, le paléontologue Louis Leakey, qui étudie les moeurs des chimpanzés pour mieux comprendre celles des hommes préhistoriques. Cette courte expérience suffit pourtant à prouver sa passion, son sens aigu de l'observation, et son opiniâtreté à son mentor. Convaincu de ses compétences, il la charge, comme une grande, de la responsabilité d'une mission en Tanzanie.
Jane est à peine arrivée, la voilà qui remarque dans un arbre un amas de branchages, qu'elle identifie comme un nid de chimpanzés. Cette première observation inaugure les 50 années qui vont suivre, consacrées à l'étude et la protection des grands singes sur le site de Gombe.

Il lui faudra beaucoup de courage, d'obstination, de patience... des kilomètres sans fin parcourus dans la forêt à la recherche de la piste perdue, des retours bredouilles, des attentes déçues, des mauvaises fièvres. Jusqu'à sa première rencontre avec un vieux mâle, moment magique. Il s'approche pour créer le contact, dans un élan de confiance. Jane observe qu'il porte une barbiche grisonnante, et le baptise aussitôt. Une longue amitié vient de naître entre David Greybeard, patriarche entreprenant, et Jane, jeunette peu farouche. Il lui faudra aussi inventer une méthodologie, repérer les signes distinctifs de chaque chimpanzé pour pouvoir l'identifier, poser un ensemble de protocoles et de règles éthiques. Il lui faudra combattre et affirmer son originalité et sa conviction, née de ses investigations rigoureuses, que chaque animal possède sa personnalité propre, face aux critiques des scientifiques qui réprouvent son anthropomorphisme. Il lui faudra quitter son cher Gombe pour étudier à Cambridge, et obtenir son doctorat en éthologie en 1966 ( elle est l'une des rares personnes autorisées à présenter une thèse sans avoir obtenu de diplôme au préalable ).

Photo Nick Step CC

Ses premières découvertes bousculent d'emblée les idées reçues de l'époque. L'homme n'est plus le seul à savoir fabriquer des outils ! Le singe possède également cette capacité ( il effeuille des brindilles de longueurs différentes et les utilise comme sondes pour attraper les termites, il casse les noix entre deux pierres... ). Pour s'asseoir, il coupe les grandes feuilles d'une plante confortable. Il n'est pas uniquement végétarien, et se révèle aussi chasseur et carnivore. Il fait preuve de comportements sociaux élaborés, tisse des liens familiaux solides, est capable d'empathie, vit longtemps et reste fertile à un âge avancé. La définition de l'homme doit être repensée, le fossé qui le sépare de l'animal évalué de nouveau.
En 1971, son livre Les Chimpanzés et moi devient un best-seller. Elle écrit de nombreux articles, devient une héroïne de la télévision dans un documentaire à épisodes, fonde un centre de recherches qui accueille des étudiants et des chercheurs du monde entier. En 1977, pour lutter contre le braconnage, elle crée l'institut Jane Goodall d'études et de protection des primates. Avec un projet de plantations de nouveaux arbres, elle combat la déforestation et permet aux singes menacés de survivre et de se développer. Ses recherches, d'abord centrées sur l'étude du comportement animal, ont ouvert des possibilités inattendues grâce au développement de la génétique dans l'étude de certaines maladies chez l'homme, notamment le sida, car le virus du singe est précurseur du virus humain.

Photo Afrika Expeditionary Force CC

Sur les photographies, je suis frappée chaque fois par le charme qui émane d'elle et par sa distinction. Je crois que l'élégance de son coeur embaume toute sa personne.
Depuis 1986, Jane donne des conférences, rencontre des responsables gouvernementaux pour lever des fonds pour la recherche, lutte contre les traitements cruels infligés aux singes dans les laboratoires, ouvre des refuges pour les singes orphelins, crée des programmes éducatifs pour la jeunesse, s'engage pour la protection de la planète et propose des solutions concrètes de consommation responsable. Elle a reçu de nombreuses distinctions, et milite pour la paix comme messagère des Nations Unies. Lorsqu'elle se sent lasse, cette jeune fille de 74 ans retourne dans la forêt de Gombe et retrouve auprès de la grande famille des chimpanzés toute sa flamme et sa conviction.

Vieilles branches ( suite )

2010-10-20T11:07:00.000-07:00

Christian Bobin dit quelque part, et à peu prés ( je lui demande de bien vouloir pardonner ma mémoire défaillante ), que les arbres sont des personnes remarquables. Certains ne s'appellent-ils pas des hêtres ? Et puis, quand ils sont morts, les arbres sentent bon. Quelle élégance magnifique ! Dans le texte fondateur du Mahayana définitif, Le Sûtra du Lotus, une parabole décrit les bodhisattvas, venus en ce monde pour aider les êtres humains à sortir de leurs souffrances, comme de grands arbres.
Dans la forêt de Vérignon, prés d'Aups, en Provence, les chênes blancs sont en majesté, et naturellement vous inspirent noblesse et sérénité, ils vous contaminent en douceur. Leur nombre ( une foule silencieuse ), leur âge ( plusieurs centaines d'années ), leur taille ( parfois 7 m de diamètre ) forcent l'admiration et le respect. En compagnie de ces vénérables sujets, j'ai eu d'abord le sentiment d'être agitée, confuse, ma condition d'être humain ordinaire devenait soudain incongrue et dérangeait une harmonie solennelle. J'étais presque gênée, et je m'excusais de mon indélicatesse. Je devais les rencontrer, respirer au même rythme. Alors j'ai marché, silencieuse, concentrée, humble, parfois posant ma main, ou ma joue, délicatement, contre un tronc puissant. Un silence profond enveloppait la forêt, qui peu à peu s'est imposé à moi. Avec le silence, l'apaisement a gagné mon coeur, et recueillie, dans une embrassade consentie par l'arbre sollicité, j'ai reçu la force et l'équilibre qui me faisaient défaut à mon arrivée. Je n'étais plus désaccordée. Je suis rentrée dans l'arbre comme dans un livre. Ils sont de la même famille et aspirent à être déchiffrés.

Les arbres sont silencieux, mais au coeur même du
silence, à condition de les rejoindre, ils communiquent leur sagesse.
Je n'allais pas revenir indemne de ma rencontre avec le peuple des chênes anciens, j'étais comme révélée à moi-même.
La mousse habillait les branches noueuses. Des arbres de velours torturés et soyeux, bossus et somptueux, difformes et généreux. J'étais en noble compagnie, entourée de mémoires vivantes et muettes, de morts restés debout, et habités d'oiseaux, de colonies d'insectes et d'écureuils, de branches tombées, en épousailles avec la terre, de souches fossiles, abris providentiels de créatures discrètes.

Les arbres, une fois encore, m'ont fait le don de mon humanité, m'ont permis de redécouvrir ma propre énergie de vivre.

Vieilles branches

2010-10-20T09:40:00.000-07:00

Le pin devant la fenêtre de ma chambre a été taillé. Ses branches basses, lourdes de bouquets drus d'aiguilles vivaces, ployaient jusqu'au sol ( ah ! la saveur acide des pointes vertes écrasées sous la dent ). Le voilà métamorphosé, soudain plus altier. Le tronc massif est dégagé, et cette mise à nu salutaire dévoile la saignée des branches maîtresses. C'est émouvant, et... oui, érotique, la naissance offerte de la ramure, comme le pli de l'aine, ou le creux de l'aisselle.
Je nourris pour cette arbre une tendresse particulière. Comme il se dresse devant ma fenêtre, j'ai le sentiment qu'il veille sur moi, géant attentif et muet. Sa présence magnétique ne m'encombre jamais. Nous sommes entrés en conversation. Ses aiguilles sont si touffues qu'elles ondulent, et enflent, comme une houle frémissante, une palpitation vivante. Certaines personnes communiquent profondément avec les arbres, elles prétendent qu'ils ont chacun leur identité et qu'ils portent un nom différent. Les arbres acceptent parfois de le révéler, si on sait comment le leur demander, ou plutôt si notre évolution spirituelle nous donne accès à cette connaissance. Il semblerait que les arbres décident si nous sommes prêts, selon des critères mystérieux. Je ne sais pas juger la qualité de mon éveil personnel, mais mon enthousiasme m'a toujours poussée à tenter l'aventure, et mon intuition à aller chercher plus profond au-delà de la surface des choses. Je tiens à demeurer un coeur qui cherche. C'est aussi simplement dotée, avec en prime une bonne dose de maladresse chronique, que les arbres n'ont à l'évidence pas retenue contre moi pour m'exclure de l'expérience, que j'ai vécu à maintes reprises une histoire accessible à la majorité d'entre nous. Il suffit de prendre un arbre dans ses bras, et si l'on est un peu attentif, on entend quel arbre nous appelle. Son arbre tenu embrassé, il faut poser sa joue contre l'écorce, et entrer en communion. Moi, j'ai le sentiment chaque fois de prendre la mer. Quelque chose dans ma poitrine se dilate et s'ouvre grand sur l'infini. Je l'affirme, aucun de mes chagrins n'a résisté à cette étreinte. L'arbre contacté l'absorbe, la dissout, et avec une profonde bienveillance transfuse son énergie. Combien de fois me suis-je détachée de mon pin élu consolée et rassérénée, emplie de gratitude?
Je m'imagine que mes désarrois sont autant de bouquets d'aiguilles dressés victorieux vers le ciel et de chatons fleuris gorgés de pollen fécond. Voilà mes peines éparpillées aux quatre vents, et mes désespoirs, portés par les graines ailées transparentes et légères, devenues semences de pousses prometteuses.
Depuis plusieurs jours déjà, le pin du jardin attend l'arrivée des étourneaux qui viendront nicher. Je partage cette attente avec lui, même si je n'ai pas pour vocation de me transformer en perchoir. Et pourtant... L'arbre m'enseigne que devenir soi-même une branche solide, permettre à de drôles d'oiseaux de se poser, ou de s'envoler, est un destin très honorable.

Colosses éthérés

2010-09-26T09:27:00.000-07:00

Deux architectes américains, monsieur Choi et son associé monsieur Shine, ont conçu un projet de pylônes électriques à forme humaine pour transporter à bout de bras le courant électrique et allumer l'Islande. Ces titans de 45m de hauteur sont mâles et femelles, et je trouve que c'est une touchante attention d 'introduire de la féminité dans un univers aussi hautement technique, la plupart du temps, l'apanage du génie et de la maîtrise masculins. La structure " eiffelienne " des personnages, une dentelle d'acier, les rend élégants et aériens. Presque immatériels dans le paysage volcanique nu et pétrifié, les malabars subtils et leurs arachnéennes compagnes, tissent leurs fils, se dressent, se penchent, s'agenouillent, grimpent, pour épouser le relief, l'accompagner, et non pas le défigurer. Puissantes, hiératiques, dignes, ces structures monumentales ont reçu le prix de la Boston Society of Architects. Je ne connais pas cette confrérie de professionnels tous certainement éminents et avertis, mais je leur exprime toute ma gratitude pour leur discernement. Le gouvernement islandais n'a pas retenu le projet, moi je l'adopte ! Avec un espoir fou, que d'autres pays récupèrent la terre des Géants et lui offrent la place qu'elle mérite, et que ce type de proposition en inspire d'autres.

L'Italien monumental

2010-09-25T08:00:00.000-07:00

Je suis allée voir une exposition qui m'a subjuguée, un choix de tableaux, des petits formats, trente, quarante centimètres le plus souvent, peints par Giorgio Morandi -1890-1964 - et proposés a l'Hôtel des Arts de Toulon. Quelques objets minimalistes, souvent les mêmes, un petit bol blanc, une carafe rondelette à long col, une boîte, un linge roulé en boule, sont simplement posés serrés les uns contre les autres, et les uns devant les autres, imbriqués. Il se dégage de ces compositions denses, de ces blocs compacts équilibrés et sages, une émotion intense. Le dénuement des objets, Morandi les utilisa toute sa vie, le décor réduit à sa plus simple expression, la surface offerte de la table, le fond nu, et l'espace qui respire, la palette humble, les gris colorés, transparents, légers comme un souffle, les ombres fines, ciselées... Un tel dépouillement pourrait sembler austère, guindé. Au contraire, la lumière est douce et caressante, la matière onctueuse. La même suite d'objets maintes fois reprise pourrait lasser. Il n'en est rien. L'intégrité et la rigueur de la démarche imposent le respect. Je suis restée captive de la présence énigmatique, hallucinatoire, de ces petits formats offerts comme des espaces de méditation. Le col de la petite carafe ventrue s'étire, entraînant vers le haut toute la composition, et en même temps, mon âme qui s'élève.

Nature morte 1963 ( 22 x 30, 5 cm )

Il y a une petite toile que j'adore... une sorte de boîte cylindrique ouverte, un peu pataude, blanche, et juste devant, la fameuse carafe ronde, noire, qui tend le cou avec élégance, et s'arrête au bord de l'ouverture de la boîte, un équilibre délicat, comme une respiration suspendue. Adossée contre la carafe, une moitié de coquille de noix. Trois objets, humblement juxtaposés en ordre de taille croissant, nous aspirent vers le haut, mais aussi vers le fond du tableau. Les ombres marquées affirment leur présence. Ils sont pourtant débarrassés du superflu, comme nettoyés, dégraissés, rendus à l'essentiel, leur structure nue. Le fond badigeonné, rétréci autour de la composition, ouvre un espace d'une ampleur étonnante dans un format aussi petit. La coquille de noix tient debout, tout tient toujours debout chez Morandi, et renforce cet équilibre impeccable qui s'impose sans la moindre affectation. Le vide dans la coquille dessine un coeur. En montrant le coeur d'une noix, le peintre dévoile l'essence des choses. Dans un détail sans importance, nous accédons à la beauté du monde, à sa générosité. J'imagine quel combat il faut engager pour s'arracher à l'illusion, pour se détacher du superficiel et atteindre cette profondeur, cette capacité à voir au-delà de la surface des choses. Morandi est un mystique, un moine recueilli dans la peinture comme dans un voyage intérieur.

Nuit câline

2010-09-23T14:45:00.000-07:00

Autour de l'observatoire astronomique de Rocbaron, en Provence, le ciel est protégé. Une réserve de ciel étoilé est une mesure prise pour réduire la pollution lumineuse et ses effets néfastes. Il existe déjà des réserves de ce type aux Etats-Unis, en Italie, au Canada et elles sont amenées à se multiplier dans le monde. Les communes et les villes comprises dans le périmètre de protection s'engagent à modifier leur éclairage, à supprimer toute source agressive, enseignes, projecteurs, lasers, à éteindre la lumière là où elle n'est pas indispensable. Et vive les petits coins sombres cachottiers et propices ! Les amoureux vont pouvoir jouer à cache-cache, et les espèces lucifuges vont retrouver un peu de sérénité. Il ne s'agit pas de petits démons échappés de vieux grimoires, mais de tous les insectes, de certains oiseaux, de serpents et autres mammifères qui ont besoin de l'obscurité pour se protéger des prédateurs, se reproduire, effectuer leurs migrations. Même les plantes sont abusées par ce jour trompeur qui n'en finit pas, et leur floraison devient anarchique. Et moi, c'est une aparté toute personnelle, je ne supporte plus ces escadrilles de papillons kamikaze qui se suicident en grésillant chaque été. Voici venir le règne de l'abat-jour ! Il dirige consciencieusement la lumière vers le bas, il évite aux étoiles d'être éblouies et nous incite à lever le nez pour nous réapproprier la voûte céleste clignotante. Il rend la nuit familière et l'obscurité rassurante. Nous avons tous droit au ciel ! Nous avons tous besoin de cette immensité pour sentir l'infinité de notre coeur. Nous méritons tous les étoiles filantes qui transportent nos prières, nos voeux les plus chers, l'étoile polaire pour nous guider, nos bonnes étoiles pour nous sauver. Et aussi les constellations ! Parce que les chercher au dessus de nos têtes, en famille, avec nos amis, en amoureux, est un plaisir pris ensemble, un rituel magique partagé. Rendez le ciel étoilé aux rêveurs, aux poètes, aux astronomes du dimanche, aux amants béats, aux insomniaques, aux marins au long cours, aux étourdis, à tous les chats gris... à tous ceux qui l'avaient perdue, rendez la nuit amie.

Epiphanie

2010-09-23T06:01:00.000-07:00

Je me souviens de ce matin morose et glacé. Je marchais vite pour me réchauffer, et pour ébrouer un spleen têtu. Mon empressement, et ma retraite intérieure ont bien failli me faire manquer notre rendez-vous. Mais heureusement... pourtant retranchée du monde, tous mes sens n'étaient pas engourdis. Une obstination à rester éveillée, à capter les signes de vie, une tendance à me laisser ravir et transporter, me libéra sans doute de ma fascination narcissique. Et le charme du monde figea ma course éperdue. Je m'arrêtais, ensorcelée, devant la vitrine du pâtissier.

Oh non, ce n'était pas la vitrine d'apparat, celle réservée à la mise en scène des gâteaux et des chocolats, exposés sur des plateaux étincelants ouverts en éventails et offerts dans un écrin de satin cramoisi, qui retenait mon attention. C'était l'autre, celle qui jouait les seconds rôles, dans un registre humble et authentique... une couronne d'épis de blés et de coquelicots tressés, une faucille, icônes d'une histoire ancienne, chargées de provoquer la nostalgie du terroir perdu. Derrière le présentoir, un rideau opaque occultait toute l'ouverture, affirmant sèchement la volonté de ne rien révéler de plus. Cette vitrine donnait à voir sa relégation, sa destitution du rôle qu'elle aurait dû jouer. Elle montrait qu'elle avait tout à cacher, et un sentiment d'incongruité, de mystère, s'emparait de moi chaque fois que je passais devant cet espace clos, comme une boîte renfermant quelques reliques désuètes pour donner le change, le double fond voilant un contenu protégé et interdit. Mais ce matin là, le double fond s'était entrouvert, le monde de l'autre côté avait débordé. Un être s'en était échappé, les plis du rideau chahutés signalaient son passage.

Assis dans la vitrine, face à la rue, un chat. Sa queue refermée en virgule sur ses pattes ponctuant une posture attentive et parfaitement immobile, il me regardait. Hypnotisée par l'intensité tranquille de son regard, je restais là, en admiration. Les fines rayures régulières de son pelage évoquaient un bas de laine. Il était roux et blanc, sa blondeur mordorée réchauffait une neige immaculée. Du givre incendié, un poème d'automne au coeur de l'hiver. Je m'avançais tout prés, juste séparée de lui par la fine épaisseur de la vitrine. Si prés que je pus voir devant sa truffe, dessiné par la tiédeur de son souffle, un coeur embué sur la vitre, une tendre décalcomanie de son nez rose et humide. L'ingrate vitrine accueillait un miracle, et moi je le recevais comme un cadeau. J'ai communié avec cette perfection. Cette extase c'était, oui, comme une prière, une alliance avec la grâce.
Je sais depuis longtemps que prêter attention à la vie qui m'entoure est source de reconnaissance et d'éblouissement. Et de guérison. J'ai dû repartir, mais mon coeur débordait de gratitude. Cette allégresse, je l'éprouvais des jours durant. Aujourd'hui encore, il me suffit de raviver le souvenir du chat rayé, de sa respiration contre la vitre vaporisant un empreinte émouvante, pour me sentir à nouveau palpiter d'espérance. J'ai reçu de l'Univers une preuve d'amour, j'ai capté un signe de son infinie bienveillance. Dés que je me rappelle cette promesse, je suis comme galvanisée.
Depuis ce matin lumineux, je suis passée maintes fois devant la vitrine du pâtissier, mais je n'ai jamais revu le chat amoureux. Chaque fois, je ralentissais le pas, les battements de mon coeur s'emballaient, mais le rideau restait tiré, ses plis bien ordonnés célant de manière élégante et implacable le passage entre deux mondes.

Ange nippon

2010-09-15T11:08:00.000-07:00

Tojimbo est un endroit sauvage, la côte déchiquetée domine la mer, des falaises majestueuses se dressent au-dessus de l'eau furieuse qui explose contre la roche... Ce paysage grandiose se trouve au Japon, à quelques 400 km au nord ouest de Tokyo. Très prisé des touristes, ils viennent nombreux goûter des sensations fortes, le vent qui fouette les visages, l'horizon immense, le vide qui s'ouvre presque sous leurs pieds, le vertige qui les saisit et fait battre leurs coeurs à tout rompre... D'autant plus enivrant qu'aucun garde-fou n'est prévu pour les protéger d'un à pic impitoyable. Une aubaine pour les désespérés, une provocation même, si l'on considère que les autorités municipales, soucieuses de satisfaire les touristes fascinés, se refusent à installer le moindre parapet de protection. Tojimbo reste une attraction pour les vacanciers, mais aussi pour les candidats au suicide. En 10 ans, 257 personnes sont venues se précipiter dans la mer. Ces statistiques macabres sont exploitées par les agences de tourisme qui vantent le frisson garanti sur le circuit maléfique. Et pour ceux qui souhaitent ramener un souvenir plein d'humour, ils peuvent s'offrir un tee-shirt imprimé : Je vis un enfer ou Je suis las de vivre sont les slogans les plus appréciés !


Vigie auréolée

Révolté, un ancien policier à la retraite s'est mis en tête de sauver les malheureux qui veulent en finir. Yukio Shige arpente les falaises, par tous les temps, ses jumelles rivées sur les crêtes, pour repérer les silhouettes fragiles et exténuées de vivre. Il réussit à les approcher, les interpelle, hé ! attends une minute ! C'est devenu son surnom, monsieur attends une minute réussit à engager la conversation et parvient à détourner certains du plongeon fatal. Il a sauvé comme comme ça 175 personnes depuis 4 ans, fondé une ONG forte de 77 volontaires, dont certains suicidaires repentis, ouvert un café chaleureux pour accueillir ses rescapés et les restaurer. Il combat la dépression et le chagrin, le cynisme des professionnels du tourisme à sensation, le laxisme et l'indifférence des autorités. Il réconforte, il héberge, il contacte les proches, il accuse, il dénonce. Inlassablement. Avec lucidité et une santé, un équilibre imperturbables. Sans complaisance. Il continue simplement à faire son travail, celui d'un policier qui doit protéger la vie des gens. Même retraité, Yukio poursuit sa mission. Il est resté flic dans l'âme, mais 2 ailes ont poussé dans son dos. Et la nuit, une auréole s'allume au dessus de ses cheveux gris.

Roms, les hommes vrais

2010-09-09T11:56:00.000-07:00

Pendant longtemps, j'ai eu un peu honte... Je pensais que j'étais victime de la pire imagerie romantique concernant les Tsiganes. J'étais comme beaucoup, partagée entre fascination et méfiance, une gadji, une non tsigane. J'imaginais les jupes fleuries bordées de volants, les bracelets en cascade, les chevelures sombres et les regards farouches, les guitares endiablées et les roulottes serrées autour du feu de camp... et par dessus tout, le mythe enivrant d'une vie vagabonde au sein du clan soudé et fier. J'ai découvert un jour le livre autobiographique de Jan Yoors, Tsiganes, et il m'a réconciliée avec mon imaginaire. Le souffle lyrique et romanesque de son récit entraînait le long des routes les figures qui peuplaient mes rêveries sentimentales. L'histoire de Jan, petit anversois d'une douzaine d'années entre les deux guerres, qui quitte ses parents pour suivre une tribu de Rom Lovara est fascinante. Adopté, il partage la vie de ces dresseurs de chevaux, princes du vent et des nuits étoilées, pendant toute une décennie. Dés le début, le mystère domine l'histoire, et ne sera pas élucidé. Quelles sont les raisons qui poussent ce gamin à abandonner son monde familier pour une existence incertaine, comment peut-il mener une double vie sans montrer de signe apparent de schizophrénie galopante, et comment ses parents, artistes et fantasques certes, ont ils accepté de le laisser partir vers l'inconnu ? Autant de questions sans réponses qui déroutent l'esprit rationnel mais ravissent l'âme éprise de merveilleux.
Sur les routes, tout au long du voyage, se rencontrent des communautés très structurées. Ces tribus vagabondent, refusent les règles des gadje, embrassent la marge et tutoient l'illégalité, sans pour autant vivre sans foi ni loi. Avec ce petit garçon aventureux, j'ai découvert leur langue mystérieuse, leur culture sans cesse mouvante au gré des mariages et des alliances, leur lumineuse sagesse trempée d'humour, leur malice pour se rendre insaisissables et rester libres, leur spiritualité teintée de magie, leur longue connivence avec la débrouille, la clandestinité et l'insoumission qui les a conduit pendant la guerre à rejoindre la résistance et collaborer avec les alliés.

Voyageuse allumée
Photo Tarnie CC

En ces temps troublés, où les vieilles peurs sont ranimées et appelées à la rescousse, où le bouc émissaire est désigné pour conjurer la crise qui s'installe et la révolte qui gronde, j'ai posé sur mon coeur ce livre comme un talisman. Je me dis que beaucoup de choses ont certainement changé dans la vie des Rom, depuis l'époque dont Jan Yoors se souvient, et leur vie est sans doute bien éloignée de cet hymne âpre et puissant à la nature et à la liberté. Mais leur vulnérabilité demeure, entretenue par leur tempérament rebelle, têtu et fier. Nos lois ne les concernent pas, nos façons de vivre ne les attirent pas. Ils nous défient, nous provoquent, nous dérangent. Indomptables, ils deviennent indésirables, victimes expiatoires idéales de toutes nos frustrations.
Je ne peux m'empêcher de penser que notre gouvernement les utilise pour mettre en scène un exemple de fermeté, et jouer aux cow-boys et aux indiens. Et moi, dans cette Europe que j'ai rêvée solidaire, déployée comme un immense patchwork chatoyant de ces milliers de petits morceaux différents organisés et solidement cousus ensemble, je me sens dépossédée et trahie.

Happy Birthday, Dorothea !

2010-08-29T14:22:00.000-07:00

" Mes nerfs sont peut-être enracinés dans la tragédie, mais leurs extrémités ont le fou-rire ! " Dorothea Tanning

Une grande dame, Dorothea Tanning vient d'avoir 100 ans, le 25 août !

Je ne suis pas friande de surréalisme, je trouve ce mouvement artistique froid, pompeux, et surchargé d'un ésotérisme un peu ridicule, de tout un fatras fantastique emprunté aux divagations oniriques. Je critique et me moque pour me venger, je l'avoue. Car malgré mes efforts, je reste à la porte de ce monde et je ne peux en franchir le seuil. Quelque chose de pesant en émane, qui m'empêche d'être transportée. Je reste là, un peu stupide et vexée. Aussi je suis soulagée que Dorothea Tanning ait quitté le symbolisme sombre et inquiétant propre à ce mouvement, pour suivre sa voie et explorer joyeusement ses fantasmes érotiques de femme libre. J'adore ses formes organiques boursouflées, ses réminiscences de corps roses et potelés, son canapé mutant affublé d'une excroissance humaine. C'est drôle, impertinent, et audacieux. Elle est étonnante, Dorothea. Fatale, sophistiquée, fascinante, et malicieuse, coquine, deux tresses blondes encadrant ses joues rondes de fermière au pot au lait.

Indépendante, mystérieuse, d'une beauté sombre et rebelle, et dévouée, naturelle, juvénile. Mariée à un génie, elle partagea la vie de Max Ernst pendant une trentaine d'année ( c'est le joli titre, sans affèterie de son autobiographie " Une vie partagée " ) et fidèle à ses côtés, ne se tint jamais dans son ombre. Elle rayonnait de sa propre lumière.

Un humble hommage lui est rendu à Seillans, le village de Provence où elle vécut avec Max Ernst de 1964 à 1975. Un ensemble d'une trentaine d'estampes, pour la plupart destinées à illustrer des ouvrages d'écrivains surréalistes, qu'elle offrit au village qui avait organisé une exposition de son oeuvre gravée en 1996. Une petite exposition intimiste, comme un rendez-vous secret, un murmure tamisé par les volets croisés, dans cette maison de son ami Patrick Waldberg, critique et écrivain, premier biographe de Max Ernst.

Nue couchée. 1969

Happy Birthday, Dorothea !

Mon dimanche so serious avec Elvis

2010-08-16T15:32:00.000-07:00

Le King et la princesse

Je me suis lovée cette après-midi au creux de la voix moelleuse d'Elvis, toutes mes résistances anéanties. Nous sommes le 16 août, c'est le jour qu'il a choisi pour tirer sa révérence, et partageant les hommages qui lui sont rendus, je me souviens... Et je m'enroule dans les paroles de Memories...

Memories, pressed between the pages of my mind

Memories, sweetened through the ages just like wine...

" Do you want serious ? " C'est la question posée par Elvis à une de ses fans qui le supplie de l'embrasser. Une fan intrépide, déterminée et amoureuse que le chiqué ne saurait satisfaire. Alors le King la renverse dans un baiser de cinéma pour de vrai.

Dans le show '68 comeback, vêtu de cuir noir, il irradie l'image de sa présence magnétique. Il est filmé si serré que je remarque la petite ride qui marque la racine de son nez. Il le fronce souvent, une petite attention de sa part pour vous annoncer l'inéluctable, et il vous carbonise ensuite avec un sourire façon napalm. Une goutte de sueur toute ronde, parfaite, zigzague lentement et se perd dans les poils brillants de sa rouflaquette king size. Là, dans cette petite goutte de sueur qui roule, Elvis est vivant.

Il est le seul à vous offrir un sourire dévastateur d'une gentillesse désarmante. C'est ça, Elvis. Un cocktail molotov d'un mélange détonnant. Torride, avec la sincérité d'un enfant incrédule. Lumineux, et portant le désespoir de promesses trahies. Gourmand, avide de trouver un sens à son existence et exténué par les questions sans réponse. Prodigue, entraîné par sa générosité qui comblait les autres et creusait un vide dans son coeur insatisfait. Adulé, et abandonné.

Fixé sur la pellicule, Elvis semble éternel, un miracle indestructible. Mais je sais l'avenir, et je voudrais tant ici ne pas le connaître. Au même moment incandescent, Elvis révèle son immense talent, sa beauté chavirante, et son extrême fragilité. Sous nos yeux éblouis, il s'impose, nous coupe le souffle, et doucement se brise déjà.

Sa voix a bouleversé le monde. A jamais. Mais lui, ça ne lui a pas suffit.

Like golden autumn leaves around my feet

I touched them and they burst apart with sweet memories

Sweet memories...

Oh ! le bel été

2010-08-07T08:33:00.000-07:00

L'été c'est le temps des festivals. Il y en a pour tous les goûts. Lectures sous l'arbre est l'évènement, d'une simplicité confondante, qui soulève mon enthousiasme et emporte mon adhésion gourmande. Loin du vacarme qui écorche les oreilles et du bling bling qui blesse les yeux, on se retrouve sous le feuillage, bercé de mots. Quiétude. La ramure nous protège. On écoute. On partage la lecture, on s'installe comme bon nous semble, sur une chaise longue, sur un plaid moelleux, un coussin fleuri, il y a de la musique jouée sur un piano, des écrivains, et des textes, forcément, un atelier de typographie, des repas pris ensemble, des fruits perlés de gouttes d'eau offerts dans une assiette blanche posée sur l'herbe, des rencontres, des balades. L'aventure se passe en Ardèche, c'est beau et c'est sauvage. Tout me plaît là dedans, je reconnais tout sans y avoir jamais participé.

Album de famille. Extrait

2010-07-31T11:15:00.000-07:00

Feuilleton

2010-07-31T10:23:00.000-07:00

Un peuple nomade nous rend visite, et se promène en Camargue, glisse sur la Marne... Il a fait halte à Niort, et c'est maintenant près de la Garonne qu'il s'attarde. Vêtu de feuilles, ou bien est-il nu, poussé dans la forêt, né de l'humus au pied des arbres. Les observateurs ont remarqué qu'il arrivait au printemps, et sans tapage, sans hâte, il s'éparpille au fil des jours. Peu à peu, les habitants rencontrent ces personnages énigmatiques grimpés sur les réverbères, enjambant les balcons, perchés, pendus la tête en bas, sagement assis à l'ombre dans la ruelle, ces drôles de millefeuilles téméraires imitent les humains. Ces créature pacifiques, les Pheuillus, sont sorties tout droit de l'Usine de Tournefeuille, prés de Toulouse. La compagnie Le Phun, experte en mise-en-scènes végétales et potagères, a pour habitude de les lâcher dans la nature et dans la ville, laissant les habitants se débrouiller avec cette invasion paisible et silencieuse.

A Lourde, un hameau de Haute Comminges de trente cinq âmes, les voilà plus nombreux que les habitants. Les grincheux sont rares ( au diable ces portefeuilles incongrus ! ), les enthousiastes plus nombreux ( donnez-moi mon Pheuillu, je veux mon Pheuillu ! ) qui les accueillent et les protègent, émus par ces doux de la feuille qui leur rappellent leur fragilité. Les écoliers de Lourde, et de Saint Pé ( c'est à côté ), ravis de la venue de ces nouveaux amis inattendus, ont adopté plusieurs petits Pheuillus dans leurs classes. La jolie fable se déroule ainsi depuis plusieurs mois et s'enrichit de chapitres imprévisibles. Quelle gracieuse façon de nous permettre de nous interroger sur notre sens de l'hospitalité, de questionner notre méfiance et nos préjugés, de sonder nos coeurs. Quelle épatante opportunité de s'élargir aux entournures, de s'enrichir de l'autre et d'offrir le meilleur de nous mêmes.

Sous les pins

2010-07-30T06:39:00.000-07:00

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Hommage flottant

2010-07-29T12:00:00.000-07:00

Danièle Gibrat. Archipel. 2010

Un tourne-disque
cerne l'écho
du tour de l'île,
enroule l'eau,
déroule l'air
de ma chanson.
Danièle Gibrat. Où es-tu ?

La robe froissée d'un spectre s'étale les bras en croix, un linceul diaphane griffé, une aube de communion prisonnière des glaces éternelles. Le fantôme s'est déshabillé.
Bien haut sur le ciel liquide, le point d'équilibre, suspendu. Une île flottante épinglée, cernée, sa longue chevelure de méduse roidie, pétrifiée dans les profondeurs. Sur le flotteur instable et dérisoire, un personnage pivot, les bras étendus pour ne pas tomber, enfile les manches du kimono tatoué. Tout seul, il semble un sémaphore... Ouh ouh ! Je suis là ! Tout seul, qui donne signe de vie. Mais moi, de mon île qui tangue, qui parfois plonge et remonte, je te vois. Et j'ouvre les bras.

Archipel
ton sourire dans l'eau,
et moi debout
au bord d'un songe.
Danièle Gibrat. Où es-tu ?

Une déclaration et des promesses

2010-07-27T08:34:00.000-07:00

Sentimentaaaaaaale !

J ' écris mon premier billet, et j'ai l'impression d'un rendez-vous amoureux tout neuf. Je suis intimidée, je me tortille, j'ai beaucoup trop chaud, et mon esprit si vif d'ordinaire est comme engourdi. Quel bonheur pourtant de ressentir une émotion telle que je sens mon coeur barbouillé qui chaloupe ( mais sans chavirer cependant, et je suis ravie de garder un peu de dignité ). D'une part, je revendique les sentiments qui m'habitent et chahutent ma belle assurance. C'est la moindre des choses et ce trouble honore ma première rencontre avec ce famous blog, chargé de porter mes espoirs, mes rêves, mes colères et mes engagements que j'ai parfois du mal à trimballer toute seule. C'est naturel, tout ça c'est du lourd qui colle aux semelles, mais je promets d'ajouter des ailes à mes valises, et de les lester d'humour et de tendresse chaque fois que cela sera possible. Parce que je kiffe les princesses drôles et gentilles, douées et pas chochottes, qui se la pètent dans le cambouis.
Et d'autre part, je considère les mouvements de mon coeur comme des cadeaux précieux en ce moment. Parce que ma vie est intense. Par exemple, je m'entraîne chaque jour pour être capable d'adopter une démarche élégante, à la fois dynamique et racée avec des tongs. Pied délié, qui caresse le sol avec légèreté, orteils souples pour retenir la chaussure épurée et délicate... Tout un art, comme la subtile maîtrise du bronzage, intense, vibrant. Même sous les bras. Des aisselles dorées et appétissantes, qui font comme un clin d'oeil coquin chaque fois que je lève les bras... le résultat n'est pas encore tout à fait celui que je recherche, mais si je persévère, la victoire est certaine. La tong souveraine et l'aisselle brunie, écrin soyeux qui protège quelques poils follets et lumineux, exigent une grande concentration et la nécessité d'endormir ses pensées comme d'anesthésier ses émotions. Un cerveau trop vigilant, trop curieux, un coeur sensible, sont les ennemis que l'on doit redouter si l'on veut atteindre les objectifs précis dont je viens de parler. Je suis disciplinée, mais j'avoue que mon silence intérieur me pèse, mon calme m' ennuie, mon absence de réflexion me désole. Aussi l'irruption d'une émotion au moment où j'inaugure cette forme d'expression nouvelle pour moi, je veux dire le famous blog, me rassure. Je n'ai pas totalement déserté, là, et je pose la main sur mon coeur, une petite flamme vacille encore. Je n'aurais jamais cru que cette humble flammèche, même pas un lumignon, me ravirait autant. Me voilà presque illuminée par une loupiotte de rien du tout.